— И? — падая на мой диван, спрашивает он.

— Что "И"? — переспрашиваю его я. Он пьян, сильно пьян.

— Где ты была? Или Риз настолько хорош, что ты не могла от него оторваться? — делая глоток виски, говорит Логан.

Его тон высокомерный, напыщенный и он буквально пропитан ядом. Чувствую это в каждой букве проговоренных им слов.

— Я не целовалась с ним. — Разглядывая свои ноги, отвечаю ему.

Конечно я виновата, но это не дает ему право играть на этом.

— Ну да, — ухмыляется Логан — я видел.

— Почему ты не веришь мне?

— Почему я должен тебе верить? Это не я обнимался с твоей подругой, это не ты поймала меня на поцелуи. А я тебя! — Делая ещё один глоток из бутылки, парирует он.

— Всё не так, как ты себе это представил, — оправдываюсь я, — пожалуйста, просто выслушай меня.

Он делает ещё глоток, Логан никогда при мне так много не пил. Я даже не представляю, какой он пьяный, а вдобавок ко всему, ещё и злой.

— А как? Хорошо, давай, дерзай, объясни мне.

Я молчу. Мне страшно только от одного его взгляда. Риз предупреждал меня, что Логану нельзя много пить, что тогда он перестаёт себя контролировать, но я и представить себе не могла, что это не просто слова друга, а реальное, жизненное предупреждение. И от этого мне страшнее в двойне.

— Ну, я жду, просвети меня. — Ещё глоток.

— Может хватит пить. — Вырываю бутылку у него из рук. Он встаёт и возвращает бутылку на место.

— Я сам решу когда мне хватит, — рычит он.

— Я просто не хочу ругаться с тобой. Тем более, я не в чём не виновата.

— Я этого не знаю, а своим глазам я верю больше. Может ты с ним трахалась всё это время?

— Что? Что ты сказал? — мои глаза источают удивление и гнев одновременно.

— Ты глухая? Мо-же-т он тра-хал те-бя. — Повторяет Логан по слогам.

Он явно перешел черту дозволенного, во мне закипает кровь, мой мозг не хочет верить в услышанное. Подхожу к нему, наши колени соприкасаются. Он видит моё состояние и только ухмыляется на это. Его веселит моё отчаяние? 

— Повтори. — Требую я.

— Эни, ты правда такая тупая или тебе это доставляет удовольствие? — подначивает он.

— Повтори. — Кричу я.

— Он трахал тебя? — Спокойно произносит он.

В его глазах нет ни капельки сожаления о его словах, которые так сильно ранят меня.

Даю ему пощечину, с такой силой, что моя рука горит от удара, как будто, я засунула её в кипяток. Он вскакивает на ноги с дивана, отчего я делаю шаг назад.

— Правда в глаза колет? — кричит на меня Логан.

Я замахиваюсь ещё раз, но он ловит мою руку, сильно сжимая запястье и притягивает меня к себе. Другой рукой, он обхватывает моё лицо, больно надавливая на мои щеки.

— Ты маленькая, грязная, мерзкая шлюшка. Которая строит из себя "мисс недотрогу". — Шипит он.

По щекам текут слёзы. Его слова и, как сильно он сжимает мою руку, доставляет ужасную боль. Это не мой Логан. Я боюсь, этого Логана.

— Пошёл вон. — Выпаливаю я на одном дыхании.

— То-есть, Риза ты приняла, а меня вы гоняешь? Где справедливость? — отпустив меня, улыбается он, — неужели я трахаюсь хуже него?

Всё внутри меня переворачивается и сжимается от боли, он не слышит меня, он не видит, как мне тяжело слышать всё это. Его слова хуже хлёстких ударов по лицу.

— Нет, — продолжает Логан, — я уйду только тогда, когда ты мне всё расскажешь. В мельчайших подробностях. Давай начинай. — Он берет бутылку виски, которая стоит на журнальном столике, и делает ещё глоток. Вытирает рот ладонью и садится на диван, перекидывая ногу на ногу. — Он лучше меня? Тебе же вроде не с кем больше сравнивать? Так кто из нас лучше? Кто из нас двоих лучше трахал тебя, Эни?

Внутри происходит взрыв боли, слезы льются непрерывным потоком, создавая стену из них. Хочу, чтобы этого никогда не происходило, чтобы он не говорил мне этих слов.

— Вспоминаешь подробности? — язвит он.

Глаза принимают зелёный цвет, ярость медленно поднимается по моим венам, убивая всё хорошее, что я чувствую к нему. Делаю большой вдох и начинаю говорить:

— Он лучше тебя как человек, как друг. Не более того. Он никогда не позволит себе так относиться и обращаться с девушкой. И он не считает меня шлюшкой, в отличие от тебя. — Вырываю бутылку из его рук и делает большой глоток. Крепкая жидкость обжигает горло, отчего я начинаю кашлять.

— И да, я не спала с ним и не целовалась. Но тебя это уже не касается. Больной ты на всю свою голову ублюдок. Тебя больше вообще ничего не касается, что связанно со мной. — Делаю ещё глоток, но уже меньше. После такой речи мне нужно успокоиться. Виски скользит внутрь меня, оставляя жжение в горле и горечь во рту. Поворачиваюсь и смотрю ему в глаза. Его лицо искажено в гневе, из глаз вот-вот посыпется искры, лоб наморщен, челюсть и кулаки сжаты от моей дерзости.

— Не думаю, что тебе стоит находиться в доме "маленькой, грязной, мерзкой шлюшки". Это может пагубно отразиться на твоей репутации. Так что вали отсюда. — Как контрольный выстрел, произношу я.

— Ты права, — говорит он, испепеляя меня взглядом. — Знаешь о чем я жалею больше всего? — вставая с дивана и подходя ко мне, произносит он хриплым от гнева голосом. — Что в ту ночь, остановил Тодда. Надо было, чтобы грязную шлюшку отымели, как она этого заслуживает.

Эти слова глухой болью отдаются во всём теле, сердце кровоточит от пореза острым стеклом, которое испачкано грязью. В грязи, которой только что он меня извалял. Чувствую тошноту вспоминая его прикосновения. Неконтролируемый поток слез скользит по моим щекам, падая на пол.

Человек, которому я признавалась в любви, только что ударил меня в самое сердце. Чётка зная куда бить. Человек, который сдерживал себя всё это время, пытаясь контролировать эмоции, наконец показал свое истинное лицо. Свою сущность. Сущность монстра, превращаясь в агрессивного и жестокого чудовища.

Открываю и закрываю рот, как будто хочу что-то сказать. Но я пытаюсь поймать воздух, который на мгновение испарился из этой комнаты, оставляя меня задыхаться от боли. Волна обиды и жалости к самой себе накрывают меня по очередно, давая понять, что я на грани нервного срыва. Открываю рот, хочется кричать на пределе возможностей, но я не могу издать и звука, слышу только свои жалкие всхлипы.

В его глазах ярость чередуются с ужасом, когда он видит моё состояние. Все мышцы на его лице напряжены, а на щеке ещё виден след от моего удара.

Ничего ему не отвечаю, разворачиваюсь и плетусь наверх. Черт с ним, пусть делает, что хочет. Только не рядом со мной. Я отключаю разум, как будто сейчас я существую засчет эмоций. Чувствую жуткую подавленность и усталость. Его слова эхом отдаются в голове, задевая своим звоном, каждый жизненно важный орган в моём теле.

"Что в ту ночь, остановил Тодда "

"Что в ту ночь, остановил Тодда"

"Что в ту ночь, остановил Тодда"

Беру лампу с тумбочки и с диким криком кидаю её в стену, она разлетается на множество мелких осколков, как и моя душа. Падаю на кровать, зарываюсь лицом в подушку, чтобы заглушить свой рёв, и засыпаю в этом положении.

Открываю глаза и первое, что я вижу это Логан. Он сидит на краю моей кровати и смотрит в пол. Перевожу взгляд на часы, восемь утра. Может это был сон, страшный сон. Встаю и молча иду в ванную. Умываю лицо холодной водой. Смотрю на своё отражение, на моих скулах два синяка от его пальцев, как и на запястье. Это был не сон. Это кошмар на яву.

Возвращаюсь в комнату в надежде, что он ушел. Но он сидит там же, не на дюйм не поменяв своё положение.

— Уходи. — Стану я, чувствуя, что слёзы уже начинают меня душить. — Уйди из моего дома, уйди из моей жизни. Уйди, уйди... — кричу я, срываясь на истерику.

Он встаёт и идёт ко мне. Я вытягиваю руки перед собой и делаю шаг назад, отрицательно махая головой.

— Я звонил Полу, он мне всё рассказал. — Шепчет он, как будто боится повысить голос, хоть на пол октавы.

— А мне плевать. Уходи. — Настаиваю я на своём, пытаясь угомонить нарастающую внутри меня панику.

— Я должен был контролировать себя.

— Ты должен был не останавливать Тодда, тогда бы я возненавидела всех мужчин и никогда бы не в люби... — Обрываю себя на полуслове, он больше не услышит слов о моей любви.

Он вздрагивает, когда я повторяю его фразу. Садится на кровать, запуская руки в волосы и качает головой.

— Я никогда так не думал. Я был ослеплен яростью и гневом. Я... я не думала, что говорю.

Мысленно приказываю себе не слушать его оправдания. "Это ложь, он играет тобой, зная твои слабые места", — говорит мне мой здравый смысл. Я сразу вспоминаю слова Пола в тот день, когда Логан увидел меня полуобнаженной на вечеринке.

"Картер просто не умеет испытывать какие-либо чувства, ну кроме злости и гнева. Эни, пойми он просто играет людьми. Не знаю откуда в нём столько жестокости. Он как будто знает подход к каждому человеку, но он также знает, и его слабые места. "

Слова Пола, наконец находят свое подтверждения. Я в полной мере ощутила на себе гнев и ярость Логана. И с меня хватит.

— Эни, — продолжает он. — Я был пьян, я не мог контролировать свои эмоции. Эта чёртова ревность, которую я никогда прежде не испытывал застелила мне глаза и рассудок, взяв вверх надо мной. Я хотел сделать тебе больно, унизить. Как было больно мне, когда я увидел тебя в объятиях Риза. Думал, мне станет легче от этого.

— Стало? — спрашиваю я осипшим голосом от слёз.

— Нет. — Вздыхает он. — Только хуже. Когда Пол рассказал мне, как ты умоляла его сходить к Мелиссе, как ты искала меня по барам... Пока моя ревнивая фантазия рисовала самые ужасные и грязные картинки в моей голове... Этими словами я обидел тебя, а себя унизил. Но я этого заслуживаю.

Как ему это удается? Минуту назад я убеждала себя, что нельзя его слушать. А сейчас, чувствую, как ярость отступает, когда я слышу раскраивание в его голосе. Он лезет глубоко внутрь меня, отыскивая именно ту маленькую надежду на прощение. Ревность. Он ревнует? Значит он чувствует, что-то ко мне? Зачем я цепляюсь за это?

— Я не оправдываюсь перед тобой. Я хочу заслужить прощение. Хочу освободить тебя, от этой злости и обиды на меня, как и самого себя. Дай мне шанс. Пять дней в Греции, а потом ты решишь, хочешь ли ты быть со мной. Умоляю тебя, чертовых пять дней.

Шанс – это очередная вероятность для него.

Шанс - это очередная пытка для меня.

Я опять наступаю сама себе на горло. Заглушая по максимуму в себе гордость и самообладание. Мне хочется потянуться к нему, простить. Но он сделал столько ошибок, совершая их одну за одной, которые несут в себе столько страдания. Но глубина и смысл его слов, не оставляют меня равнодушной. Эти слова, как мольба, проникают в самые отдалённые глубины моей души.

— Но до Греции, мы не будем видеться. Мне нужно прийти в себя. А рядом с тобой, это просто не возможно. — Добавляю я.

Он кивает, затем подходит ко мне и целует меня в щеку, отчего я вздрагиваю и делаю шаг назад. Логан выходит из комнаты, и через минуту я слышу как захлопывается входная дверь. Возвращаюсь в постель, пытаясь все переварить.

После завтра новый год, а я осталась одна на мой самый любимый праздник. Не хочу докучать друзьям своими проблемами, тем самым портить им праздник. Я так хотела встретить его с Ним. Я верю, что с кем новый год встретишь, с тем его и проведёшь.

Встаю с постели и беру ноутбук. Вбиваю в поисковик. "Прощение ". Захожу по сылки, погружаясь в чтения.

"Нередко мы прощаем другим их слова или поступки, но есть случаи, когда нам очень трудно, сделать это. Нужно проделать большую внутреннюю работу, чтобы простить их. Это долгий, нелёгкий путь. Для одних он – мужественный поступок, а для других – признание собственной слабости.
Однако все, кто смог простить своих обидчиков, говорят что это, принесло им освобождение, более того, наполнил их жизнь новой энергией.
Прощение действительно освобождает нас от страданий, боли, гнева, презрение, злобы. Независимо просят ли у нас прощения или мы прощаем по собственной инициативе. Забыть – не выход. Если нам причинили боль, бесполезно делать вид, что ничего не произошло. Прощение требует времени. Слишком поспешные прощения иллюзорно и может обернуться против нас.

Семь пунктов прощения.

1. Решиться перестать страдать.

2. Признать, что с тобой поступили плохо.

3. Выразить свой гнев.

4. Перестать чувствовать себя виноватым.

5. Понять своего обидчика.

6. Не спешить.

7. Снова стать хозяином своей жизни.

Французские психоаналитики Габриэль  Рубен и Николь Фабр."

Закрываю крышку ноутбука и выдыхаю с облегчением. Я не одна такая. Слабая, эмоционально подавленная, влюблённая дура.