× feelings. ×

Нервы - Кому ты звонишь ( просто шикарная, атмосферная песня )

Я прощаюсь со своей любовью. Именно прощаюсь, а не говорю: « до скорой встречи ». Или что-то в духе шекспировских канонов: « я всегда буду рядом, даже когда солнце упадёт на наши головы, сжигая до тла тела и наш погибающий мир ».

Я прощаюсь со своей любовью.

Я стою там, где стоял он, сижу там, где сидел он, касаюсь тех предметов, которые он трогал своими прекрасными, тонкими пальцами, смотрю на вещи под тем углом, под которым смотрел он...

На одну секунду я чувствую его присутствие рядом. На одну секунду я становлюсь им.

И я хочу раствориться в этом чувстве на несколько секунд, забыться в этих ощущениях всего на минуточку, убежать от мира куда-нибудь подальше. Может, в другую, параллельную, вселенную, где мы вместе? Может, вообще, в другой мир? В небо. В космос. К звёздам, на другую планету...

Лишь бы забыть о той боли, что гложет.

× × ×

В венах застывает битое стекло, которое раньше было лавой любви. Лицо горит, но я знаю, что на нём нет лёгкого румянца. Это просто ожоги. Ожоги от слёз. И руки бывшей пианистки так сильно дрожат, и привычная улыбка слетает с лица, как морок тролля, когда « Лунная соната » - знакомая до скрежета зубов - вдруг тихо разрывает пространство знакомыми аккордами. Мягко касается ушей, разъедает мозг серной кислотой, затапливает воспоминаниями. Сладкие ноты складываются в прекрасную мелодию. Грусть океаном плещется в груди, затапливает лёгкие и сердце, дышать становится трудно.

Воспоминания вновь врезаются в голову жутким воем сотни волков.

Кофе небольшим озером разливается по столу, пальцы снова дрогнули, когда телефон оказался в них, чтобы переключить на другую песню. По маленькой кухне, вверх, к белому потолку, поднимаются знакомые ноты « А он тебя целует ». Песенка со школьной дискотеки. Ухмылка касается грустных губ, а в голове все также порхают, как сотни стрекоз, яркие флешбеки...

Руки с тонкими пальцами на плечах оттаскивают в сторону, когда гневная тирада вот-вот готова сорваться с языка. Несправедливое обвинение учителя исчезает мгновенно. Остаётся лишь шёпот в самое ухо, опаляющий кожу: « Тише, тише, не стоит... ». И сердце, которая так быстро бьётся.

Ухмылка исчезает. Руки хватают кружку, будто сознание цепляется за реальность, как пресловутый утопающих за спасательный круг.

Уставшие глаза смотрят в самую душу так пронзительно, красные ниточки в белке глазного яблока кажутся алыми канатами. Такие непривычные, не знакомые, но до одури родные глаза. Зрачок чёрный, словно бездна из милых романчиков для мечтательных девчонок, цвет радужки такой необычный, не небесно-голубой, как всегда. Синий со свинцом. Такого сочетания просто быть не может, чёрт возьми!.. Какой же красивый.

« Цвет глаз изменился, да? » - спрашивает мягкий голос, уставший, чуть грустный.

« Да. » - всё, что получается выдавить. И резко опускаю голову, вновь уткнувшись в книгу, а лицо в ворот свитера, спрятав подбородок, губы и нос, стараясь скрыть лёгкий румянец смущения и восхищения.

Невероятно красивый.

Взгляд... Какой был взгляд? Как он смотрел? Грустно, уставше? С отвращением?.. Не помню, совсем не помню. Чёрт...
Слёзы медленно скатываются с щёк, остывают на губах.

Ревность кошкой скребёт в душе, крик рвётся из горла, так хочется плакать, что рвёт грудную клетку, в голове маленькие теракты, руки трясутся.

Он смеётся рядом с ней. Хохочет от души, обнимает за плечи, шутит, а такие родные глаза смотрят в чужие так тепло.

Друзья ли они? Скорее, тайные любовники, как рыцарь и принцесса, как грёбаные Ромео и Джульетта! Как ещё можно описать такие тёплые отношения? Жизнь - не бразильский сериал, где парень и девушка, которые влюблены друг в друга, вдруг оказываются братом и сестрой, потерянными в детстве.

Во всяком случае, она точно влюблена. А он... Ну, хоть что-то даёт надежду.

Пальцы сами набирают сообщение сестре, такое же жгучие, как и ревность, что топит разум, заставляет сжать кулаки, а что-то тёмное в груди требует схватить кое-кого за волосы и размазать это симпатичное лицо в два слоя по столу.

« Она к нему липнет! Чёрт, это так мерзко. Как же бесит. Ненавижу её! И его тоже. »

Плечи вздрагивают, опускаются, снова поднимаются... Проклятая « Лунная соната », которую он так любил играть, вновь звучит в голове.

Мы никогда не были парой. Никогда не будем. Но ревность всё равно сильнее, а любовь, что была карамелью - превратилась в битое стекло.

Я проиграла.

Я прощаюсь со своей любовью.