La main souillée de sang a pris la blanche plume

Et de noir a tué la feuille immaculée ;

L'espace limpide qui peu à peu s'embrume

Résonne encor du cri de la cloche fêlée.

Dans la blessure béante s'est engouffré

Un torrent de pleurs nauséabonds et malsains

Qui le Vrai, le Beau, le Bien ont dénaturé

Par un corps putréfié meurtri en son sein.

L'émotion a brisé les lignes parfaites,

Atrophié et voûté les courbes harmonieuses ;

Dans son sang clair râle la poésie défaite

Alors que triomphe l'humanité odieuse.

Et quand enfin cédera ma prison de verre,

Puisse mon épitaphe être ces quelques vers.