Fusils à l'épaule, écran télé fissuré,

C'est un monde vieux, sépia, qui part en morceaux ;

Le cynisme dans lequel chacun s'est muré

Dégoutte, comme la bière près du berceau.

Les poèmes qui fuient de mon cœur rouillé

Tombent et s'évaporent sur le sol métallique ;

La lassitude gangrène, tout est souillé

Et le lierre sèche sur mon mur de briques.

Nature usée, esprits fanés, sentiments morts ;

Dans un espace aigre où sourire est un effort,

Les mots, couverts de poussière, n'ont plus d'éclat.

Moi-même ironique, j'écris encore ces vers

Pour qu'un autre brise notre bulle de verre -

C'est ma révérence, avant que sonne le glas.