-Harry Styles, Sign of the Times

Hallo, hier ist Lena, und ich möchte euch mal kurz erklären, wie unsere Kurzgeschichten entstehen. Also, am Anfang suchen wir uns immer 3 Wörter, die dann im jeweiligen Kapitel unten dranstehen. Dann schreiben wir unsere Kurzgeschichten, meistens ist die so 200-400 Wörter lang (also schon sehr kurz) und laden sie in getrennten Kapiteln hoch. Also kann es sein, dass die Geschichten dann ein ähnliches Konzept haben, sie sind aber vom Schreibstil und von der Geschichte an sich eigentlich immer komplett anders. Wir werden unregelmäßig uploaden, also dann, wenn wir eine Neue geschrieben haben. Bei Fragen einfach in die Kommentare!

--------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

Tick, Tack, Tick, Tack. Ich lehnte gegen ein Stapel Kisten, gegenüber von mir war die kleine Katzenuhr, die ich als Siebenjährige so geliebt hatte. Mein Bruder hatte sie mir gekauft, auf dem Flohmarkt. Er erzählte immer, dass eine alte Frau sie ihm verkauft hatte, aber als er kurz nicht hingeschaut hatte war sie wieder verschwunden gewesen. „Vielleicht war es eine magische Fee, die drei Wünsche erfüllt", meinte er verschwörerisch, als er sie mir gab. Natürlich war das gelogen, aber ich schätze er wollte mich trösten. Am Tag zuvor waren die Untersuchungen aus dem Labor gekommen. Schon an den Blicken war mir klar gewesen, dass etwas nicht stimmte. „Höchstens sieben Jahre", hatten sie gesagt, „dann wird der Tumor sie zerstören." Meine Mutter hatte geschrien und getobt, letztendlich war sie nur zusammengebrochen und hatte geweint. Geschluchzt, wie lieb sie mich doch hat, dass alles wieder gut wird. Und ich? Ich saß stumm daneben und habe nichts gemacht. Eigentlich genau wie jetzt.

Tick, Tack, Tick, Tack. Die Katzenuhr schlug weiter, ich starrte sie an und fühlte den kühlen Luftzug des geöffneten Fensters. Von unten ertönten Stimmen, anscheinend hatte man mein Fehlen bemerkt. Ich betrachtete die schrägen Wände des Dachbodens.

Tick, Tack, Tick. Irgendwie ist es merkwürdig, man bereitet sich sieben Jahre auf sein Tod vor, doch wenn es soweit ist, fühlt man sich vollkommen unvorbereitet. Mein Atem rasselte.

Tick, Tack. Die Stimmen unter mir wurden lauter, mir wurde übel. Tick, Tack. Alles verschwamm, irgendwer rannte die Treppe hoch...

Tick. Alls wird schwarz.

-------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------------

-Lena

Katze-Dachboden-Trauer