Vermutlich kann sie sich gar nicht mehr an mich erinnern.

Wir waren sechzehn, als wir in eine Klasse gingen. Und ich wusste sofort, dass ich sie einmal heiraten würde. Ich wusste es ab dem Moment, als ich sie das erste Mal gesehen habe.

Sie war neu in der Klasse, war mit ihren Eltern aus der Stadt zu uns gezogen. Und sie war sterbendschön.

Schöner als jedes andere Mädchen, das ich je gesehen hatte.

Mit ihrem roten, lockigen Haar, den großen blauen Augen und ihrer Porzellanhaut. Sie war um einiges kleiner als ich und ich weiß sogar noch, was sie anhatte, als sie das erste Mal das Klassenzimmer betrat. Ich weiß es, weil ihre dunkle Jeans ihre kurvigen Hüften und die schmale Taille perfekt umspielt hat und sich ihre gut proportionierte Brust trotz des schwarzen Strickpullovers wie ein Paar aus perfekt geformten Regentropfen unter der Kleidung abzeichnete.

Und ich wusste sofort, wenn ich sie nicht haben konnte, würden genau zwei Dinge passieren.

Erstens – niemand anderes durfte sie haben.

Zweitens – sie würde es bereuen.