les mots me font penser à l'océan. ils ont l'odeur de l'écume et me font penser aux oiseaux du lointain. les mots ne veulent rien dire sinon ce besoin imminent de liberté, cette angoisse même d'une mort langoureuse et déracinée. je ne pense jamais à la mort, les mots le font pour moi. il en va de même pour mes morts, je les oublie assez souvent. mais, quand ils errent de nouveau en moi, ce sont des torrents de mots qui viennent me frapper de plein fouet. je me retrouve alors au bord de la mer, les pieds disparus sous les eaux et les yeux dans le brouillard. mes morts jaillissent dans mes mots comme ça, sans prévenir et je ne sais jamais les accueillir. et, malgré tout l'amour que j'ai pour eux, je déteste mes morts — mes mots — pour les imprévus dont ils me couvrent quand je sais de nouveau penser à eux.