"Cô ơi."

Màn che khẽ động, Sinh Lan bước ra, cúi đầu chào. Bộ quần áo sờn cũ không thể giấu nổi làn da xanh xao của chàng. Sinh Lan kéo chặt áo choàng, khẽ hỏi: "Cô định đi đâu vậy?"

Trải qua bao bể dâu, Sinh Lan giờ đây trầm lặng hơn, đôi mắt ánh lên nỗi buồn man mác.

Tần Ngôn đáp: "Núi Cương."

"Núi Cương sao?" Sinh Lan cúi đầu, ngẫm nghĩ một chút rồi cười nhẹ, "Xa quá."

Anh ngẩng lên, nhìn Tần Ngôn: "Sinh Lan không có phúc phận ấy."

Tần Ngôn nhíu mày: "Ý gì?"

Giọng Sinh Lan nhẹ như sương rơi: "Từ nhỏ, Sinh Lan đã theo cha mẹ rong ruổi khắp nơi, kiếm sống bằng nghề ca hát. Nhưng sức khỏe yếu, bệnh phổi cứ dai dẳng không dứt. Mẹ từng đi xem bói, thầy nói tôi không đi được xa, thế nên bà mới bán tôi cho gánh hát gần nhà."

Tần Ngôn chợt nhớ đến hình ảnh vị công chúa cao quý nhưng cô độc trong điện Phù Đề, Người cúi đầu khấu tạ, chỉ mong "Kiếp sau không còn chịu cảnh ly tán".

Sinh Lan ho khan mấy tiếng, nụ cười đượm buồn: "Cô, xin hãy để Sinh Lan xuống bờ."

"Nhưng mà..." Liễu Trà nghe thấy, vội vã chạy lên mũi thuyền, "Nếu để anh xuống đây, một thân một mình, biết sống làm sao?"

Sinh Lan mỉm cười hỏi lại: "Nếu muốn sống, chẳng lẽ lại không tìm được cách hay sao?"

Liễu Trà á khẩu, quay sang nhìn Phương Tiền Nguyệt vừa bước tới.

Phương Tiền Nguyệt lặng lẽ nhìn Tần Ngôn. Tần Ngôn trầm ngâm một lát, rồi đứng dậy cho thuyền cập bờ.

Sinh Lan đưa tay vuốt tóc, một cái đưa tay mềm mại như hoa lan. Khi thuyền vừa chạm đất, khẽ cúi người chào, cảm ơn mọi người.

Tần Ngôn gật đầu đáp lễ.

Dòng sông cứ thế trôi, không bao giờ ngoảnh lại.

Mọi người trên thuyền đều mang tâm trạng nặng trĩu, ngồi lặng lẽ ở đuôi thuyền, nhìn dòng nước cuốn đi.

Thuyền đi xa dần, Liễu Trà quay lại nhìn, Sinh Lan trên bờ chỉ còn là một chấm nhỏ. Dù không nhìn rõ, vẫn cảm nhận được Sinh Lan đang ngoái nhìn về phía Nghiệp Thành, tóc bay trong gió, ánh mắt xa xăm.

Liễu Trà cúi đầu, rồi ngẩng lên, bỗng giật mình nhận ra chấm đen nhỏ đã biến mất. Cô dụi mắt, chỉ còn thấy mặt nước lặng thinh.

Gợn sóng lăn tăn xô bờ.

Liễu Trà thấy lòng thắt lại, vội nắm tay Tần Ngôn, khẽ nói: "Chết rồi!"

Tần Ngôn nhìn theo hướng mắt Liễu Trà, mím môi, vội quay thuyền lại.

Họ tìm kiếm dọc bờ sông một hồi, nhưng chỉ thấy vài dấu chân mờ nhạt. May nhờ có một bác lái đò quen thuộc dòng nước, lặn xuống tìm kiếm, sau gần nửa canh giờ, cuối cùng cũng vớt được Sinh Lan lên.

Khuôn mặt anh đã tím tái, không còn cách nào cứu chữa.

Cơ thể vốn yếu ớt, làm sao chịu nổi bị ngâm nước lạnh lâu như vậy.

Liễu Trà tựa vào Phương Tiền Nguyệt, cắn chặt răng, nước mắt lưng tròng. Phương Tiền Nguyệt nắm chặt lấy cổ tay mình, nhìn Sinh Lan nằm đó. Thẩm A Cầm nhẹ nhàng mở đôi mắt đã nhắm nghiền của Sinh Lan, sống mũi cay cay. Giống như trước, lại được nhìn rõ dung mạo Sinh Lan, sau khi người tự vẫn.

Tuy không còn chút sức sống, nhưng dung mạo vẫn đẹp hơn những gì cô tưởng tượng.

Một lúc sau, cô mới hỏi: "Lúc nãy Sinh Lan lên thuyền, thuyền có bị lắc không?"

Tần Ngôn thở dài: "Anh ấy được bế lên thuyền." Số mệnh đã định, biết phải làm sao.

Thẩm A Cầm khẽ "ừ" một tiếng, tựa đầu vào vai Tần Ngôn: "Chúng ta chôn cất anh ấy đi. Dù rằng trên núi, nhưng cũng là có nơi yên nghỉ."

Kiếp này kiếp trước đã chịu quá nhiều khổ đau, kiếp sau, mong rằng sẽ không còn nữa.

Diêm Vương ơi, xin Người đừng thiên vị.

Lo liệu xong hậu sự đã gần xế chiều. Cũng chẳng có gì nhiều nhặn, chỉ là mượn cái xẻng của người dân trong làng, đào một cái huyệt nông ở chân núi, để Sinh Lan nằm xuống, rồi đắp một nấm mộ nhỏ. Đặt trước mộ một thanh gỗ, xếp vài hòn đá xung quanh trên thanh gỗ viết hai chữ "Sinh Lan" bằng than.

Năm sinh không rõ, mất năm 1912.

Hoàng hôn buông xuống, vài con quạ kêu lên những tiếng dài não nề. Xa xa, dường như có tiếng chim cuốc tha thiết gọi: "Không bằng về đi", "Không bằng về đi"...

Tần Ngôn và Thẩm A Cầm ngồi bên một con suối nhỏ rửa tay. Phương Tiền Nguyệt thấy đói bụng, Liễu Trà liền dẫn người đi săn vài con thỏ rừng, lát nữa sẽ nhóm lửa bên suối, nướng thịt rừng ăn cho đỡ đói.

Hai người họ đi xa dần, tiếng bước chân xào xạc rồi mất hút. Thẩm A Cầm lau tay vào ống quần mấy lần, theo thói quen ôm gối, chống cằm lên đó, khẽ hỏi Tần Ngôn: "Chị đang nghĩ gì vậy?"

Tần Ngôn vốn ít nói, nhưng chưa bao giờ im lặng như hôm nay.

Cô tinh ý nhận ra nỗi lòng Tần Ngôn, e rằng không chỉ vì Sinh Lan.

Tần Ngôn cũng co chân lên như Thẩm A Cầm, vòng tay ôm lấy nửa khuôn mặt, nghiêng tai lắng nghe tiếng chim cuốc cuối cùng sắp tan biến vào không trung. Giọng nói bị vải áo che đi, nghe có phần yếu ớt.

Cô hỏi: "Sao em không bao giờ hỏi chị, vì sao phải tìm người có hai hồn?"

Thẩm A Cầm nhìn Tần Ngôn, chợt nhận ra sự yếu đuối cũng có nhiều dạng. Những nỗi yếu đuối cô từng gặp, giống như bông lúa trĩu hạt bị gió mưa quật ngã. Còn sự yếu đuối của Tần Ngôn, lại giống như thanh gỗ dài chống cửa, dù cánh cửa bị đập mạnh trăm ngàn lần, đầu mút của thanh gỗ cũng chỉ hơi dịch chuyển về phía sau.

Rất ít người nhận ra sự quá tải ấy, chỉ để lại một vết xước nhỏ trên mặt đất.

Thẩm A Cầm nhìn chị với ánh mắt dịu dàng: "Vậy, vì sao ạ?"

Tần Ngôn muốn trải lòng, cô nghe ra điều đó.

Quả nhiên, chỉ một thoáng ngừng lại, Tần Ngôn đã nói: "Bởi vì, chị là người không có hồn."

Chưa đợi Thẩm A Cầm đáp lời, Tần Ngôn lại hỏi: "Em có biết, sự khác biệt lớn nhất giữa người có hồn và không có hồn là gì không?"

Thẩm A Cầm lắc đầu.

"Là tư tâm." Tần Ngôn nghiêng đầu, gối lên cánh tay nhìn Thẩm A Cầm.

Thẩm A Cầm dùng ánh mắt đón nhận, rồi lại hoàn toàn phó thác bản thân trong ánh mắt ấy.

Rồi cô nghe thấy từ đôi môi khép chặt của Tần Ngôn, những lời chưa từng được thốt ra -

"Chị tên là Tần Ngôn.

Ở phủ Thái Sơn, có mười vị thần không hồn. Sinh ra đã không có tư tâm, sống không vướng bận thất tình lục dục, không có lưu luyến, không có tham lam, cũng chẳng có gì phải tiếc nuối."

Họ nắm giữ ngòi bút công bằng nhất giữa trời đất, cũng là những con rối tận tụy nhất qua hàng ngàn năm. Và cô, là một trong số đó.

Cô nắm giữ cán cân công lý trên cầu Nại Hà, cân đo đong đếm những ân oán tình thù. Qua lại sáu vạn tám ngàn năm, biết bao nhiêu người đã đi qua cầu, biết bao nhiêu ân tình sâu nặng, thù hận chất chồng, chưa bao giờ cô cân sai một li, một phân.

Thế nhưng, cô lại không nhớ về chính mình.

Cô nhớ mình đã tu luyện từ dòng nước Hoàng Tuyền, có được ngũ quan lục thức, cũng nhớ Thái Sơn phủ quân đã phát hiện ra cô khi đi qua cầu Nại Hà, đưa cô lên khỏi mặt nước, ban cho cô hình hài.

Cô cũng nhớ mình đã học đọc, học viết, từng nét bút ghi lại sinh tử của người phàm lên những cuộn lụa.

Còn nhớ mình đã ngồi trên điện Vọng Ngôn, được các quỷ sai cung kính gọi "đại nhân" trong tiếng họ dập đầu.

Nhưng cô không nhớ vì sao mỗi đêm tỉnh giấc, lau đi những giọt mồ hôi lạnh chưa kịp rơi, lòng lại thấy lạnh lẽo; không nhớ vì sao giữa trưa nắng đẹp, khi cô vừa cầm bút lên, lòng lại thấy trống rỗng; không nhớ vì sao mỗi khi xỏ dép thắp đèn, cố giữ lấy ngọn lửa leo lét, tim lại nhói đau; cũng không nhớ vì sao mỗi khi gió xuân thoảng qua, vén nhẹ tay áo, lòng lại thấy trống trải đến lạ.

Cô hỏi Mạnh Bà từ nhân gian đến, Mạnh Bà nói với cô, đó gọi là "thất hồn lạc phách".

Tất nhiên cô không tin, cô vốn không có hồn phách, làm gì có chuyện mất đi?

Mạnh Bà lắc đầu, nói với cô, nếu có một ngày, cô có thể mượn một hồn phách đặt vào cơ thể mình, nếm trải cảm giác đó, thì sẽ hiểu. Có lẽ, nếu cô thử nhiều lần, sẽ nhớ ra lý do mình "thất hồn lạc phách".

Nhưng hồn người giống như nước trong bình, nếu rút hồn phách ra khỏi thân xác, rồi đặt vào cô, e rằng chưa kịp nếm trải đủ đầy, thì người phàm kia đã mất mạng trong vài ngày.

Sau đó cô tra cứu điển tịch, biết rằng cứ năm mươi năm nhân gian lại xuất hiện một người có hai hồn, một người mang trong mình cả hồn chính và hồn phụ. Nếu rút hồn phụ đi, dựa vào hồn chính, người đó vẫn có thể sống bình thường.

Cô bèn bẩm báo với phủ quân, xin được chu du nhân gian, giả làm người chèo thuyền, tìm kiếm người có hai hồn, mượn tạm một hồn phụ.

Nhiều năm trôi qua, chứng kiến biết bao cảnh sinh ly tử biệt, nhưng chưa từng thấy người có hai hồn.

Hôm nay, cô vừa tự tay chôn cất một cố nhân. Năm 1128, cô đón nhận hồn phách của cố nhân khi không chịu nổi sự sỉ nhục. Và năm cô chôn cất cố nhân lần nữa, là năm 1912.

Bên tai văng vẳng tiếng chim hót, nó như đang nói - không bằng về đi.

Không bằng về đi.

Nhưng bên cạnh cô có một cô gái, ánh mắt em chỉ hướng về cô. Em tên là Thẩm A Cầm.

- Quá khứ đã qua, hiện tại mới là quan trọng.

Không bằng về đi, Thẩm A Cầm.