en el museo me dijeron:
"la biblioteca se fue de vacaciones"

y ahora me pregunto dónde estará
en qué parte del planeta se escondió

quizás de vacaciones en las playas caribeñas
los libros con sus tapas abiertas
en la arena
tomando sol

quemándose las letras
que se quedaron rojas
doradas
negras

la biblioteca tomó un avión con destino a París

cada libro con su boina y caballete
sus tintas y pincel
se contagian con el arte
bajo la Torre Eiffel
enfrente del mismísimo Río Sena

y descansan
se relajan

se apartan de las miradas curiosas de los lectores
del polvo de las repisas
de apretarse con otros libros como sardinas enlatadas

quieren ver el mundo por ellos mismos
dejar que la lluvia moje su piel de papel
respirar aire puro
impregnarse de agua con sal

¡quieren libertad!

la biblioteca está de vacaciones
y yo
extrañándola enormemente

pero dejo el viento tocar mi rostro
mover mi cabello
sanar mi alma

y que la naturaleza me llene de conocimiento vivo
que me llene de realidad

solo por esta vez
al menos por esta vez