Письма, письма, письма...

Строка за строкой, если разложить, можно обернуть планету и не только эту.

Каждая вторая буква - эмоция, каждое третье слово - мат.

Тупая трагикомедия, когда хотелось сделать красиво, а вышло как обычно – смешно и нелепо.

Нечаянно.

Много, много, много листов бумаги исписано заметками о тебе (той-что-стала-вселенной). Но это еще не конец, это так мизерно по сравнению с тем, сколько тебя во мне, сколько тебя изучено, сколько в тебе деталей, фрагментов, моментов, о которых хотелось бы говорить.

Но я не скажу.

Раскрывать правду о тебе кому-то сравни делить тебя с кем-то. Делить мысли о сокровенном с кем-то абсолютно посторонним (кому может быть абсолютно плевать, но не это важно), поэтому больше не упоминаю имя всуе. Не говорю о том, что чувствую и помню. О том, как скучаю. О том, как хочу забыть (зачеркнуто) помнить.

Письма, письма, письма...

Они сгорают, еще до воплощения их на бумаге. Слова сгорают, как только произношу их мысленно, десятки раз по кругу. Сгорают, когда рука дрожит и палец падает на надпись "удалить"...

"Уверены?"

На все сто, только поскорее, пока не передумала...