Atrapada,
viviendo para aparentar
que no estaba muerta,
pudriéndome en un rincón
de quien una vez fui.
Maquillaba los golpes,
creía vivir en otra realidad,
una más apacible.
Con la energía
que aún quedaba,
moví los muebles.
Descubrí los arañazos
del tiempo,
escritos en rincones
donde, adrede,
la luz no llegaba,
como mis moretones.