c'est dans la difficulté des corps que
je
t
o
m
b
e
lâchement ;
dans la difficulté des corps à se saisir d'eux-même
les rivières s'assèchent et je pleure pour les guérir
vous pleurez avec moi,
vous n'avez pas peur de l'eau ;
on apprendra à nager,
on saura comment revenir.
je
t
o
m
b
e
dans ce brouillon de nous,
des autres.
je ne me reconnais pas ;
me reconnaissez-vous ?
me reconnaîtrez-vous un jour ?
dans ce brouillon de moi des choses disparaissent ;
les yeux verts, le grain de beauté sur le sein,
la couverture rouge, le rose sur les oreillers.
comment définir un brouillon ?
je ne sais pas ;
c'est ce qui n'est pas — n'est pas complet.
c'est, je crois, ce qui connaît le manque de soi-même.
et puis
je
t
o
m
b
e
sans toi,
parce que, je crois, que tu n'es plus là.
je ne veux pas avoir la certitude d'avoir perdu quelque chose
-— quelqu'un —
alors
je
t
o
m
b
e
et me serre dans les draps, le corps lourd,
sans toi.
je m'entoure du mouvement de la nuit
et lui renvoie à la gueule tout l'oubli qu'elle me propose
avec ardeur, avec envie.
c'est peut-être la nuit qui m'embrasse parfois,
quand je ressens l'envie de toi
cette envie si forte, si forte,
si forte putain !
je
t
o
m
b
e
si loin sans toi.
s'il te plaît reviens moi quelques fois,
en rêve parfois ;
parmi les inconnu.es qui se désirent
et les baisers au cinéma.
reviens toi je crois que tu te manques encore une fois.