Дождливым весенним вечером Макки сидел у меня. Мы пили всего лишь чай, а злосчастная, уже давно пустая бутылка виски, с которого все началось, сверкала на полке рядом. Он рассказывал мне о том, что его возлюбленная бармен (Макки всегда называл ее так в наших разговорах и произносил это слово на французский манер) решила расстаться с ним. Расстаться по-дружески, мягко, без ссор. Перед этим она познакомила его с неким Клайдом, чье имя ни о чем мне не говорило. Если честно, я вообще плохо слушала, думая о том клубе и о той безумной Басте. Безумно прекрасной Басте.

- Знаешь, я... Я хочу быть, как та д-д-девушка.

Когда я снова начала заикаться?