Ho nostalgia della mia vita.
Di ogni singolo secondo
sangue nelle vene,
di ogni ora, bugia, tramonto
e dei tanti passi zoppi.

Solo le poesie sono testimoni,
poco attendibili,
carta straccia.

Eppure ho ancora nostalgia della poesia.

La mano che mi copriva gli occhi
facendomi testimone cieco.
La mano che mi copriva gli occhi
facendomi complice
della grande colpa.