I cuori
messi da parte,
isolati,
pulsano in una scatola
di gesso.
Sono polvere,
che copre sigilli di rame
corroso.
Umori passati che
strillano
ormai sordi agli orecchi,
dai cui lobi pendono.
Gingilli
che non hanno più peso,
se non nelle
menti,
quando si assentano.
Sono negli occhi
che si incantano perduti,
nel tempo.

Mo