Ti porgo le mie braccia vive,
la sincerità infantile,
ma ho ancora molto
da imparare.

To porgo le mie braccia vive,
la sofferenza infantile,
un bidone di fiori ribaltato,
dal calcio di una beffa.

È solo un peccato,
un vero peccato.

Il fiore nel fango
è sempre un fiore,
e la bellezza sai,
non muore.

Mo