27 de febrero de 1942

Lo siento, no pude escribirte antes, estoy bien.

El día de la emboscada los japoneses bombardearon la base en dos oleadas. No sé cuántos aviones vi en el cielo esa mañana. Una de las bombas cayó cerca de mi, y varias esquirlas de metal se me clavaron en el cuello, los brazos y las manos.

Cuando empezó la guerra yo estaba en un hospital de campaña. Creo que dijeron que estuve inconsciente durante unas semanas, y a punto de perder el brazo izquierdo por no sé qué del riego sanguíneo.

Por suerte estoy bien, mis manos han dejado de temblar y ahora te escribo.

Tus cartas aún olían a ti. Creo que la fotografía que me diste se está desgastando de tanto mirarla, y ya he borrado la marca de tus labios por besarlos tantas veces.

Te parecerá muy absurdo, Jane, pero tú también estabas en mis sueños. Me curabas, y me explicabas cosas médicas que ya no recuerdo.

Lamento tu situación, pero me consuela saber que aún me quieres. Yo no he dejado de hacerlo, ni siquiera cuando pensé que estaba muerto.

Volveré contigo, y prepárate para cambiar tu apellido.

James.