A bela e incomparável a Nina é dirigida em direção do velho armário onde ela guarda, como um tesouro composto pelos restos de várias almas apaxionadas, cada um e cada uma das suas cartas de amor do passado. Ela quer se sentir viva, por este motivo, ao ler algumas daquelas bonitas e radiantes cartas, com o objectivo inicial de encontrar incentivos para a sua existência e vislumbrar o amor da sua vida, ela acaricia e toca levemente o seu próprio corpo. Quando criança, ela não costumava fazer isso, aquele ato aparentemente pecaminoso mas que tem certo éxtase e certo prazer absoluto, porque ela achava que era tabu, ou que era moralmente proibido, e agora que ela é jovem, há vários anos que são os seus amantes aqueles que amam a sua pele. Aqueles que andam com as suas mãos a suave geografia do seu corpo e lambem o gosto das porosidades mais perfumadas do seu ser. No entanto, a Nina descobre que existe algum prazer íntimo e pessoal naquele ato e continua por alguns minutos. Continua a fazê-lo, continua tocando as áreas mais úmidas do seu corpo, até que ela atenda de frente com uma carta que escreveu uma vez uma antiga paixão. Un homen que trabalhava como espia corporativo. Um homem de aparência mística e misteriosa e uma carta que aquela garota ainda hoje mantém com bastante zelo. Uma carta que se lê:

A minha querida:

As borboletas voam muito agitadas em meio deste outono macio e perpétuo mas disfarçado de primavera em que me encontro. O bater desenfreado e meio nostálgico das suas asas, lembram-me que devo-te cinco taças de vermut, dois sorrisos, um piscar de olhos e várias noites agradáveis e claras de paixão. Também lembram-me, querida, que teu me deves várias canções de Armando Manzanero, uma ou outra de Ana Gabriel, e acima de tudo, a minha querida, Y nos dieron las diez de Joaquín Sabina.

Essas borboletas, que sabem desde há muito tempo o objectivo deste céu ligeiramente cristalizado que olha-nos desde o infinito, também me lembram-me que não há muito tempo decidimos deixar as nossas mortes mais despercibidas e individuais, para dar-nos inteiramente a este amor. Este amor com forma de relógio com minutos alterados y segundos apaixonadamente constantes. Este amor com forma de cortinas que balançam sob o abrigo dos nossos olhos sinceros. Sim, este amor, e estas borboletas febris em torno de mim, lembram-me que há pouco tempo decidi deixar, por causa do seu amor, o meu céu, o meu trabalho de espião, de espião corporativo. Lembram-me que não há muito tempo atrás eu decidi destruir todos os microfilmes, CDs de dados e toda a informação que eu tinha guardada durante anos. Uma informação que valia milhões. Uma informação da que você e eu não queríamos saber nada.

Estas borboletas em torno de mim, o meu amor, também lembram-me aquela noite pura e cristalina em que os seus olhos me confessaram que o seu trabalho era o de ser uma doce e bela Mata Hari. É dizer, os seus olhos me confessaram que o seu trabalho de paixão furtiva e secreta, era o de seduzir-me com a encantadora entrega do seu cabelo no meio da brisa, e o de sempre estar atenta a todos e cada um dos meus movimentos. Você ainda faz esse trabalho de paixão, mas o meu eu deixei-lo para trás, e agora, sabe?, é o de vestir os meus pensamentos de ti todas as noites. O meu trabalho é o de te apaixonar com os meus beijos diários. Sim, os meus dias de trabalho de espionagem foram deixados para trás, foram deixados para trás nesse momento sutil e absoluto de caricias levemente transubstanciadas em sonhos, em que você me disse que você ficaria comigo para sempre. E sim, você, o meu amor, está comigo, então, já não importa se alguém intercepta esta carta que escrevo hoje. É dizer, não importa se há mais espias ao nosso redor, e não importa se eles sabem do nosso amor. Do nosso amor infinito.

E não, você não vai esquecer nunca, o meu céu, que você é como a flor que perfuma as nuances dos meus horizontes, e que espero te vir a você  em breve, aqui, neste lugar onde as borboletas e as cortinas das casas movem-se juntas. Neste paraíso tropical no qual eu tenho uma grande casa perto da praia. Porque aqui, a minha querida a Nina, só nos espiará a veemência eloquente de uma brisa que é como o nosso amor, ou seja, uma brisa que todas as manhãs e todas as noites, se derrama através das janelas e as cortinas da vida.

Quando ele abriu a porta de sua casa à bela a Nina, esse músico de cabelos grisalhos a abraçou a ela efusivamente, enquanto ela, muito bonita, sorria com todo o seu ser. Depois de alguns segundos, ele disse a ela que poderia se sentir em casa. E assim, sem mais delongas, e na sua frenético ser ele, esse músico de oceanos intempestivos e internos começou a beijar à bela e incomparável Nina. Beijou-a de um momento para outro e deliberadamente, como ele sempre beija-a a ela. Era o meio-dia. Um meio-dia muito claro e muito constante. A noite anterior, a Nina fez amor com um artista, e naquela manhã com um político. E agora, neste momento da história, e sob um infinito absoluto, é um músico quem apazigua os seus desejos mais ardentes e apaixonados com ela. Para ele, isto é, para esse músico impetuoso, os sabores mais doces da vida sempre têm sido os sabores da Nina, da mesma forma que a música do céu e de algumas das nossas vitalidades mais essenciais e espirituais, sempre tem sido a música de Bach. Sim, a música de Bach. Essa mesma música que alguém chamado Santiago colocava-lhe para bela a Nina todas as noites antes de dormir, com toda a ternura do mundo.

"Eu quero que você dê fogo perpétuo para as minhas ideias de amor, e quero, a minha querida, mais um dos seus doces beijos de cereja", isso foi o que o disse a Nina, o terceiro dos homens que ela decidiu visitar. O terceiro dos homens que ela decidiu visitar, depois de que uma cartomante misteriosa e de pertences imensuráveis e diluídas em todo o vazio da existência, disse-lhe a ela que tinha que correr para encontrar o amor da sua vida. E esse músico, de fato, pode ser o amor da sua vida. Esse músico que começou a beijá-la a ela. Esse homem que traspassou à bela a Nina com seu sexo erigido ao infinito como se quisesse chegar-lhe a ela ao centro mesmo da sua alma. Esse homem que a ergueu a ela nos seus braços enquanto a penetrava e a penetrava com a intenção de chegar ao céu e ao refúgio sagrado da inspiração. Esse mesmo homem que afundou na pele da bela a Nina para que ela pudesse esquecer a existência da pele e pudesse pensar, sem nenhum conceito, na paixão côncava e concêntrica dos infinitos. Esse mesmo homem que vasculhou no sexo da Nina, na sua flor aberta e úmida de paixão, para descobrir o fogo estranho e curioso que havia ali, naquela eternidade. Esse homem que, depois de todo o amor que descrevemos brevemente, queria, para ele e a sua alma, outro mais dos beijos de cereja da bela Nina. Sim, ele queria um beijo mais, para terminar da melhor maneira, aquele doce e eterno jogar do absoluto e a música dos gemidos intempestivos e imprevisíveis daquela garota tão incrível. "Compra cerejas, o meu querido", disse Nina, ao sair da casa daquele músico e enquanto chegava à conclusão que ele não era o amor da sua vida. Esse amor que, de acordo com um sonho que ela teve, ela deve olhar rapidamente. Esse amor, que ela deve achar de qualquer maneira possível. Esse amor que deve achar em poucas horas. Claro, já faz três dias que ela teve o seu sonho profético.

Enquanto estava com o músico, a Nina tinha chegado a pensar que o amor era como uma tempestade que chega e rasga as cortinas da inibição. Agora, decepcionada, ela imagina o amor como um floco de neve que primeiro impressiona enquanto cai e depois seca-se lentamente. Em outras palavras, o amor pode ser nada mais que uma ilusão e pode consistir, de acordo com a brisa mais leve da vida, em colocar o coração sobre um fio muito fino. Um fio de olhares e rumores intangíveis.

Em tudo isso pensava a Nina enquanto era acariciada por uma brisa quente e maravilhosa, uma brisa que moveu o seu cabelo ondulado e introduziu-se debaixo da sua saia. Ela, a linda e deslumbrante a Nina sentiu aquela brisa através do seu corpo, e algumas outras brisas da vida, como se fossem as mãos ansiosas dos seus amantes. Ela, agora que o lembra a brisa mais eterna, não levava meias-calças e não lembrava onde as havia deixado, se em casa do político ou do músico. Ela não levava os seus seduções mais recentes e não levava calcinha. Essas sim, a Nina tinha certeza, que as havia deixado na casa do músico. De qualquer forma, sem importar o que a bela e incomparável a Nina tem pensado sobre o amor, a única certeza palpável e forte, era que havia pouco tempo para concluir a tarefa crucial que aquela menina devia fazer para ela e para a sua vida. A Nina, no meio da vertigem do tempo, pensou, de repente, en o menino que aquela manhã deixou-lhe uma mensagem na secretária eletrônica da sua casa. Talvez ele era o seu verdadeiro amor. Ela poderia ir vê-lo, poderia ir para dizer-lhe algumas coisas. No entanto, ela rapidamente rejeitou essa ideia. A descartou porque não sabia como se aproximar dele sem parecer que dava-lhe toda a sua alma e todo o seu ser.  Claro, acontece que ele é um pouco tímido, e se ela ajuda-lhe muito, será como se ela estivesse-lhe oferecendo todo o seu ser mais íntimo e secreto, ou pelo menos assim é como ela, a bela a Nina, pensava dentro de si mesma. Sim, por esse medo tolo e infundamentado, ou melhor, por essa ideia tola e infundamentada, foi que ela rejeitou aquele menino. Claro, por esse medo, ou por essa idéia, é que ela não se atreve nem a enviar-lhe uma mensagem para esse cara. Ela, a bela garota que tem sido com vários homens que jogaram e escarvaram nas profundezas mais doces da sua ser. Mas ei, aqui o que é realmente importante é que, de um momento para outro, ela decidiu ir visitar outro de seus antigos amantes. Desta vez: um cientista.

No solipsismo da sua vida, aquele cientista viu com gosto a visita da bela a Nina. E, assim como os três homens anteriores, ele não demorou em dissolver o seu desejo, com a sua típica modéstia, na amplitude curva e apetitosa do corpo de ela. Ao contrário do músico e do artista, cujas mãos foram sempre habilidosas e curiosas, aquele cientista tocava o corpo daquela garota como se fosse de algum tipo de papel frágil. Então, sem muita emoção paxional, e sem eternidades absolutas, o amor con ele não durou muito tempo. "Você vai tão cedo? Fique um pouco mais, a Nina. ""Não, eu não posso." "Então, o meu amor, deixe-me os beijos mais doces da eternidade para me inspirar para entender esse mundo caótico". "Talvez você e eu nós não viver mesmo mundo, o meu querido", disse finalmente a Nina, pouco antes de sair para lamentar a decepção, uma decepção não pelos homens, mas sim para o amor e a realidade da vida. Uma decepção não aos homens, mas ao amor, ao lado de uma fonte de água cristalina encontrada em uma rua pouco movimentada. Ela chorou ao lado de uma fonte de água cristalina que encontrou em uma rua pouco movimentada.

A Nina, a propósito, tinha nesses momentos com ela uma das suas cartas de amor do passado. Uma dessas cartas que às vezes ela gosta de evocar, porque quando ela lê aquelas letras de alma infinita, ela, por alguma razão, quer voar por entre as nuvens e sentir, assim, que a vida não pára de acariciá-la de forma suave e despreocupada. Sim, a Nina tinha uma carta. Uma carta tão importante como todas as cartas que tem-lhe enviado a ela. Uma carta para cujas letras tendem a se afastar a tristeza. Toda a tristeza do coração. Ela, claro, levou-la de a sua bolsa. Aquela, aquela composição maravilhosa do sentimento, era uma carta escolhida ao acaso da gaveta de madeira do seu armário velho. Uma carta que agora, ali, junto para uma fonte de água cristalina, acontece que é a carta de um ex-namorado que era e é fotógrafo de profissão. Uma carta que ainda, sob a melancolia e sob o sol da existência, diz-se da seguinte forma:

A minha querida:

Você sabe que quando o seu olhar místico e infinito, nessas fotos que você me enviar, tem a bela intenção de ser um banho de bolhas cintilante e encantador, eu, sabe?, acho que posso encontrar o exato grau de intimidade de uma carícia perfeita, e que a aura sensual e evocativa das suas fotos, por sua vez, transmitem-me  um calor suave e profundo. Um calor tão profundo como o silêncio do universo. Ou seja, um calor que me lança em um abismo com forma de ausência e incerteza. O abismo que habitam os horizontes mais secretos da vida e a essência humana.

Lamento dizer-lhe isso, a Nina. Lamento dizer-lhe que o calor que me dá o seu olhar místico e infinito nas fotos e os negativos das fotos que você me enviar por vezes, e só às vezes, se torna silencioso. Torna-se silencioso, apesar de ser um calor daqueles que lembram-nos a todos que a verdadeira chama da paixão se esconde lá fora e não para dentro de nossa pele. E não, não me culpe por isso. A culpa é da distância que nos separa. Você sabe e eu sei disso. Pois, se não fosse a distância, se não fosse a imensa e colossal poça que chamam O oceano Atlântico, ou seja, 4000 ou 5000 milhas  (não lembro bem), no total entre nós, você e eu, sem dúvida, ficaríamos juntos sem dificuldade todos os dias para compartilhar nossas gravitações mais lascivas.

Você sabe, a Nina?, agora que eu escrevo isso, acho que é muito provável que você, a minha querida, deve estar pensando que a distância nos deu uma bela maneira de comunicar-nos. Sim, uma maneira muito bonita e muito curiosa de comunicar-nos. Você me enviar fotos, algumas fotos de você, algumas muito inocentes, e outras um pouco mais ousadas e luxuriosas. Você me enviar esas fotos para que eu siga, durante incontáveis amanheceres e inúmeras noites de mistério, os caminhos do seu olhar de mulher única e incomparável. Um olhar que gosta de fingir que é um banho de bolhas. De bolhas infinitas. Na verdade, você me enviar aquelas fotos, porque você sabe que eu sou um fotógrafo, mas também para que eu te escreva um poema ou uma carta de amor a respeito aos paisagens ou lugares onde você tira fotos de si mesma. Um poema ou uma carta que eu te envio depois por correio postal ou pela Internet. Assim como você, no meio do outono mais rosado e belo da vida, envie-me várias fotos de você. (Confesso, a minha querida, que me gosta enviar poemas pela Internet. Assim você pode vê-los rapidamente no seu celular).

Em relação a todos os escritos que eu fiz para você, a Nina, até hoje, me lembro que eu escrevi para você, por exemplo, Uma bela mulher sob alguns arbustos místicos de cor zircônio, O quarto onde as bonecas estão brincando com a lua, A noite perfeita afunda nos seus olhos, e As encostas mais extasiantes da essência ao lado de uma xícara de café. Aquelas foram algumas cartas que escrevi com cada um das fotos que você enviar-me. Umas cartas muito poéticas. Na última foto que me mandou, por exemplo, você aparecer coberta com espuma e aparentemente nua, em uma banheira de cor branca. Eu vi essa foto sensual e sugestiva só se ocurreu-me escrever estas linhas que faz uma ligeira e sutil referência para as bolhas da espuma que te acariciavam em uma banheira. Umas bolhas que me fazem lembrar o mesmo charme do seu coração. Um coração em forma de bolha com distâncias e solidões docemente dilatadas dentro dela. Dentro da sua maciez.

"Uma carta bela", pensou a Nina. No entanto, essa folha de papel não deu a alegria e entusiasmo que tanto precisava ela ea parte mais huracanada e leve da sua alma. "Parece", sussurrou-lhe à Nina a brisa que estava jogando sensualemente debaixo da sua saia, "que a alma se perturba e confunde facilmente, e quando isso acontece, os seus sonhos e os seus desejos invariavelmente se mergulham noutras realidades".

A Nina, ao lado daquela fonte de água cristalina que mencionamos linhas atrás, se perguntava e se perguntava com a sua alma e com todo o seu ser, se ela era de fato uma espécie de musa. Uma musa chamada Calíope que refina algum dom do céu ou de algum universo desconhecido. Alguém cujo nome harmoniza a organização neuronal mais prefeita dos seus amantes, uns amantes que sempre se tornam, depois de um amor intenso, uns gênios virtuosos e decididos. Ou talvez ela é um consolo, lá, sob os projetos mais misteriosos da eternidade. Um doce conforto da vida, para todos os seus amantes da pele ea inspiração, ou uma promessa muito ligeira nas profundezas do espírito. De qualquer maneira, o importante é que a Nina pensava e pensava. Enquanto isso, uma sensação estranha, profunda e liminar, encheu-a completamente. A mesma sensação, a propósito, que apareceu no seu coração após o seu sonho estranho e perturbador, muito perturbador. A mesma sensação que ela teve enquanto acariciava-lhe o seu cabelo ondulado e perfumado, uma cartomante misteriosa. Uma cartomane com um desejo sexual e lascivo muito enigmático. Mas o pior, é que talvez a cartomante não disse-lhe a verdade. Provavelmente a cartomante mentiu-lhe. Uma mentira que a bela a Nina acreditou no seu coração. Portanto, a Nina sentiu um grande fracasso no seu ser. O fracasso da vida. O fracasso de não ter encontrado qualquer vestígio do amor. Sentia-se, de fato, como uma figura pseudoexistencial, solitária e condenada. E foi aí quando se lembrou, por fim, dele...

Sim, a Nina se lembrou dele, ou seja, por fim vê-lo passar por os seus pensamentos e ficar lá, no meio da plenitude da descoberta e habitando toda a nitidez da sua existencia de musa infinita. Uma lembrança repentina que faz ela sentir, de uma forma ou de outra, completa. Totalmente completa. Uma completude muito familiar e absoluta.

Da mesma maneira em que tem feito nos últimos dois dias, ela mesma foi quem chegou à casa de "ele". Sentia-se estranha e desorientada, como se tivesse o mundo sobre ela e sobre o seu ser, e ao mesmo tempo, como se algo em ela fosse o vôo doce e repentino de uma borboleta. "Ele" abriu-lhe a porta a ela e cumprimentou-a com extrema leveza, mas com grande alegria. "Que bom ter você aqui de novo, a María Sofía". Há muito tempo já, podemos dizer, que ninguém chamava para aquela garota pelo seu nome, por esse motivo, ela sorriu de forma terna e encantadora —a primeira vez que ela sorri após os dois últimos dias perturbados e inquietos—. Durante o resto da tarde, a Nina se dedicou a preparar uma das sopas que gostam a ele, ou seja, a Santiago, e à noite, durante o jantar, ela chegou a perguntar-lhe isto: "Papa, eu quero saber como era a minha mamãe." "Que como era mamãe?". “Sim”.

Santiago se ficou pensativo. Lembrou-se o tempo em que sua filha apresentou-lhe a seu primeiro namorado. Ambos compartilharam naquela noite, ou seja, ele e ela, uma conversa de pai e filha sobre o namoro, o amor ea maturidade. Uma conversa que Santiago tentou trazer da melhor forma possível. Uma conversa em que ele disse-lhe a ela que às vezes é bom olhar a realidade desde o desejo ou a emoção, e ainda mais desde a emoção do amor, mas tendo em conta, claro, que existem emoções que não nos pertencem inteiramente a nós. Há emoções que são criadas por outras pessoas, eo verdadeiro segredo da vida, portanto, é aprender a ouvir nossoo coração para ser capaz de identificar o que os nossos verdadeiros sentimentos eo que realmente queremos.

"Bem, a minha querida a Nina, ela, isto é, a sua bonita mãe, sempre disse que, independentemente de qualquer lugar ou qualquer realidade da vida, ela te ia a amar muito; te ia a amar sobre todas as idades e todas as lembranças que tem este mundo". Santiago respondeu-lhe à sua filha com aquelas belas palavras, assim como ele tem feito inúmeras vezes desde que a sua esposa morreu. "Outra coisa, papa." "Sim, o meu céu, diga-me." "O que é o amor?" Santiago, ao ouvir essa pergunta da sua filha, saboreou uma barragem extraída de uma sopa de frango, então, tão conciso como sempre, e com toda a simplicidade do mundo, disse: "Meu céu, o amor é para dar o melhor de si, e se sentir bem com isso".

Naquela noite, enquanto analisavam os olhos azuis de mamãe em um velho álbum de fotos, eles riram no meio de muitos sonhos e ilusões, sem tempo e sem complexidades. Essa foi uma noite em que muitos artistas diferentes, artistas da pintura, o teatro ea fotografia, se tornaram uns gênios virtuosos sob a luz de uma lua inspiradora. Naquela noite, pouco antes de ir para a cama, ele agradeceu-lhe a ela aquela visita inesperada e gratificante. Ele lhe disse à Nina que se sentia em paz e muito tranquilo com a vida. Naquela noite, a propósito, ele não colocou qualquer melodia de Bach, como ele costumava fazer quando teve que criá-la a ela sem qualquer ajuda, para que a sua pequena a Nina pudesse conciliar o sono. No dia seguinte, Nina acordou e encontrou o seu pai ainda deitado na sua cama. Ele sorria e ela, por algum motivo, sabia no seu coração que ele havia deixado este mundo. De alguma forma, ela também sabia que um amor profundo e verdadeiro havia sido incorporado para sempre no ardor das suas memórias. E com uma torrente de lágrimas jorrando dos seus olhos, a Nina beijou a testa de seu pai, como tantas vezes ele também fez isso, enquanto a viu crescer a ela. "Para você, papa, que me ensinou que os verdadeiros beijos, e as melhores coisas da vida, sempre têm sido grátis".