Con el viento de la tarde,
niños resuenan no sé dónde
luces se alimentan de playa y poesía
y desconocidos prestigiadores hacedores de vida.

Con el espacio nostálgico,
los días tiemblan de soledad
y las venas acomodan su rumor de vida y muerte final.

Con el dulce aroma,
la ebriedad adormece mi cuerpo
y enciende un vaivén de palabras.

Con el silencio de nuestras cabezas,
se siente como algo sube
se siente como algo canta
el domingo al son del viento
haciendo temblar la garganta.

Con el sonido del rechinar de la puerta,
mis huesos se relajan
mi mente se detiene
mi corazón estalla
y mi garganta colgada queda
junto a la parsimonia que todos aclaman.