Respira a stento
il rospo,
nel petto saturo e ricolmo.
Allucinogeno è il suo dorso,
come la distanza
troppo densa.
Non può urlare l'emozione
che rimbalza contro al muro,
duro, spesso.
Resta muto e fragile
il cammino,
invertebrato
di forza e di scorza.
E scrivo allora
per me soltanto,
una cantilena che culla il pianto.

Mo