Stupido gioco
di roulette russa,
quest'orologio al polso
che assorda,
tanto da non sentire più
il tempo del cuore.
Il sangue è un torrente
che ha la sua strada
ma non più il dovere.
Una ragione di allucinazione.
Ed io che premo
le dita alla giugolare,
perché il limbo del sentire
sposti il guardo altrove.
In ogni dove
che io possa immaginare.

Mo