Bajando va la neblina
por verde ladera abajo,
acariciando el yerbajo
con su frialdad anodina.

Abajo, luces titilan
con un suave temblor.

Si marchara lejos, lejos de ti,
con el viento, y mis penas, y alegrías,
porque los sueños acaban en mí,
mueren, aromas y flores sombrías.

Que sea el tiempo, reloj de premura,
lo que otoño es a la melancolía,
imponiendo con la cruel dictadura
lo que el invierno es a la poesía.

Abajo, luces titilan
con un suave temblor.