Con el correr de los días
pegábamos buena onda,
recuerdo que tú reías,
¿quieres jugar una ronda?

Sean dos simples cucharas,
las dos en la misma cama
y pegadas por sus caras,
yo pregunto, ¿quién más ama?

Las dos, pero no me guiso
en este primer hervor,
aunque te daré un aviso,
soy perpetuo sufridor.

La poesía es dolor,
eso el poeta leyó,
y raudo, con pluma en mano,
dime, ¿sabes qué opinó?

Cantar la naturaleza,
una sabia decisión,
es la máxima belleza
que llenará el corazón.

Los humanos sentimientos
son los únicos momentos
en la eterna sin razón
de la desesperación.

La lírica poesía
es de penas y alegrías.
Sin ellas no habrá poeta,
sin ellos aún fluiría.