Por miedo a la muerte, un anciano vuelca ansioso su reloj de arena
y vive solo para eso. “Ya se ha vuelto loco”,
dice ella siempre que los voy a ver, confusa pena...
Asoma, durante el ocaso, una estrella,
y susurra el viento entre los escombros.

El humo de la espiral repele el mosquito, su forma consume mi fe,
la brasa diminuta anidaba bajo un gris de olvido,
ya caído por su propio peso, el rojo de su desabrigado arder
era un conocido cambiando de aires, una serpiente cambiando de piel.

¿Qué son, para vos, las noches heladas?
El humo que nace, el vapor que escapa,
el aliento de la vida fugándose en nuestra danza,
el juguete destinado a perderse en la mudanza.

Cuando estático se encuentra uno,
observa en los demás enrevesados tramos infinitos,
emulando luciérnagas con vértigo de ayuno,
que naufragan o apagan su luz tras un roce fortuito.