No estoy bien.
Pero, ¿Qué más da?

En un punto dejo
de importarme,
¿Por qué le importaría
a los demás?

Ir a terapia
se volvió como una meta
inalcanzable.
Un sueño en el cual
te despiertas antes
de que pase la mejor parte.

Al fin y al cabo...
Agradezco eso.

Mi inspiración
es una suicida.
Sólo llega cuando estoy
en la punta del abismo
a sólo un paso
de caer profundo.

Una vez me preguntaron
la razón del porqué
me gustaba escribir.

Bueno...
Hasta el día de hoy
estoy buscando
una buena razón.

Pero, ya encontré una.

Si no escribier
posiblemente estaría
tres metros bajo tierra
y en boca de toda la ciudad.

"Era sólo una niña"

"Sus padres
tuvieron la culpa"

"Dicen que se ahorcó
porque su novio la dejo"

Já, me gustaría
que mis problemas
fueran tan fáciles
cómo suelen decir.