È la notte.

Nella notte
ricamo parole
rotte.
Scomposte.
È solo un'altro
velo
ad opacizzare
il vero.
Quel che
vorrebbe guardar
lontano,
ma ricamo parole
invano.

È la notte,
che resta a capo chino.

Io,
una scribacchina
e un bicchiere
colmo di vino.

Mo