Vichy était le plus souvent à l'écart de sa famille. Il était persuadé qu'ils le détestaient, et il n'avait pas totalement tort.

Assit sur un banc, il observait le crépuscule en fumant.

Son existence était née d'une décision. Décision qu'il ne cesse de tenter de légitimer en afirmant que c'était pour protéger son peuple.
Mais était-ce vrai ?
N'y avait-il pas une partie de lui qui... souhaitait tout simplement faire partie des vainqueurs, pour une fois ?
Était-ce si terrible, de vouloir vaincre, et ne pas être vaincu ? Cela faisait de lui quelqu'un de si mauvais ?

Sa tête envahie de souvenir, il souffla sa fumée en un soupir las.