Sentada diante da janela, tentando antecipar o encontro do seu olhar com o meu, te vejo de longe, culpada. Você, indiferente, imperioso, com a cabeça baixa, está na bancada da cozinha. Nem me nota, nem me vê, mas tudo em você me fascina. Seus olhos sempre vidrados em algo que não sou eu, seus lábios curvados num sorriso bobo e gentil, e suas mãos com o cheiro da fruta mais detestável de todas: maracujá. E eu ali, tentando ser sua coisa preferida, fantasio, mesmo sabendo que na sua fantasia eu nem sequer existo.