Меня спросили о любви:
— И что это за штука?
Я долго не могла понять,
какое подобрать
Ей слово, но не подвели
меня мозг и наука.
— Любовь — это когда тебе
без разницы, плевать
На всех. Лишь кроме одного,
иного с тобой пола,
что стал красив, как никогда,
и идеальный вдруг,
Когда ты, глядя на него,
не смотришь на другого,
и хочется убить, когда
он смотрит на подруг.
Когда, ему глядя в глаза,
сгораешь от желания
влепить пощечину иль хук
за то, что идиот.
Не понимает ни черта
души твоей страдания
и лишь смеется, как индюк,
что перекошен рот.
Но вот однажды средь гостей,
когда, задев по шее,
он вместо пакости еще,
притянет так слегка,
Обняв треть тазовых костей,
другою, не робея,
грудные кости под плащом,
нащупает. Рука
Твоя должна пойти под дых,
чтоб поперхнулся лихо,
присел отжался и упал —
не для тебя ковбой!
Любовь — ведь это лишь когда
все тот же друг, но тихо,
глядя в глаза, предложит быть
невестой и женой.
©MalyAl, 2017