[коллаж от прекраснейшей _winterbumblebee , подаренный мне внезапно💛]

Жалкий лист бумаги, что был вырван с первого попавшегося блокнота, продолжал навевать тоску и горькие воспоминания, своим до жути уж знакомым ароматом. Ароматом прошлого.

Верно, ведь всё было не так просто. Это не было обычной бумагой, на которой Минатозаки хотела бы выплеснуть все эмоции и чувства, как делала это постоянно, ведь этим листком — было его письмо.

Читать эти строки, для девушки, было больнее, чем смотреть на испепеляющее её солнце; больнее, чем смотреть на губы, которые не можешь поцеловать. Чувство несправедливости, — вот что гневило Сану.

Она не сожалеет.

Золотой песок переливается тысячами оттенков, как только стоит солнцу, снова ярко заполыхать лучами света, больше походящими на огонь. Осталось совсем недолго, — и оно вновь угаснет, так и не вернувшись до самого утра. Небо порозовеет, станет слегка фиолетового оттенка, а вскоре — покроется миллионами звёзд, тускло освещающими мир.

«...Жаль, что мы погаснем, как и то солнце, освещающее нам путь...»

Накамото Юта однажды так сказал. Но вот смысл фразы, до черноволосой дошёл только спустя года, наполненными болью и печалью.

— Но почему мы не можем быть звёздами, которые даже, не смотря на свою непостоянность, всё равно остаются с нами? Солнце ведь уходит, а звёзды навеки удерживаются в космосе.

К сожалению, Накамото и Минатозаки не успели стать теми самыми звёздами. Их любовь была слишком глупа и наивна, — возможно, поэтому так случилось. Возможно, поэтому их истории пришёл плачевный конец.

Сейчас же, сидя на охолодевшем песке, эти двое, даже не замечали, что находятся совсем рядом, слишком близко. Их разделяют лишь пару метров и ледяная пропасть, из ниоткуда появившаяся между ними. Сана — рассматривает золотистые песчинки, а изящными, стройными пальцами, перебирает совсем лёгкий, словно невесомый, волан платья. Юта — смотрит в бесконечную даль и думает о чём-то своём, о ней.

Фиалковое небо тускнело, превращаясь в более тёмное, иссиня-чёрное. Остывшие чувства и прохладный ветерок — терзали обоих, что погрузились в собственные мысли.

Последний день весны, последний ветер со вкусом боли, и последние, иссякшие чувства с воспоминаниями. Точно, минувшие.

— Привет, весна, Прощай.

Им не больно, хоть с глаз и выступают предательские слёзы. Они не страдают, хоть изнутри давно мертвы.

Им точно не больно. Наверное.