Поэты, открою вам тайну,
Не пишут стихи случайно.
Они марают бумагу,
Латая душевную рану.

Любому, друзья, поэту
Однажды сделали больно
В районе груди где-то
Что названо мертвой зоной.

У них вместо сердца пластырь,
Вместо души — стекло.
Степень боли у каждого разная.
Им при свете бывает темно.

Вы ищете скрытый смысл
В этих бредовых строчках.
Лишь слова, обличённые в рифмы,
А на конце скромная точка.

Я не Лермонтов и не Есенин.
Вы все знаете их милые лица.
Из поэтов выходят прекрасные гении,
Ещё лучше — самоубийцы.