Ophélie était addict. Elle faisait partie des gens que l'on appelait différents ou atypiques. Mais elle, elle était dans une autre case, dans un autre monde. Le regard qu'avaient les autres sur elle l'influençait peu, elle s'en fichait à vrai dire. Elle s'en foutait parce qu'elle avait Ambrose, que son addiction pour ce garçon aux cheveux bouclés l'aidait à oublier toutes ces remarques qu'on lui faisait.

Elle aimait bien Ambrose, elle le trouvait gentil et intelligent, et beau aussi. Elle pouvait plus s'en passer, elle voulait lui parler tous les jours, le voir et pouvoir l'embrasser. Mais Ambrose, lui, ne la voyait pas de cette façon. Peut-être parce qu'Ophélie aimait Ambrose d'une manière trop différente pour être qualifiée.

Ambrose savait bien que l'attachement qu'avait Ophélie le concernant était dangereux, mais ça lui important peu. À dire vrai, ça lui plaisait. Il aimait être la pièce vitale d'une personne que les gens regardaient. Ambrose aimait avoir de l'attention, alors il trouvait des moyens de l'attirer, même si cela impliquait d'être ami avec une fille bien plus différente que les autres.

Le seul gros problème avec l'addiction d'Ophélie pour Ambrose, c'était la rage qui bouillonnait en elle. Elle faisait une crise de jalousie pour un rien, et elle s'emballait trop vite. Parce que ce qu'Ambrose ne savait pas, c'était qu'Ophélie pourrait tuer pour lui.