3 avril.

Ce matin, Samuel est mort. Le plus dur, je crois que ce n'est pas de le dire, de l'affirmer mais de le voir. Ce matin, Samuel est mort et je l'ai vu.

À la première aube, alors que toute la maison dormait, que le parquet grinçait sous nos pieds et que nos éclats de rires réveillaient le soleil, c'était déjà la dernière pour Sam'.

— Les rochers ?

Personne n'y croit. Je le sais, moi-même je n'y crois pas et pourtant, il y a un vide.

— Mais qu'est-ce que vous faisiez aux rochers ?

— On sautait.

Plus rien après. Les gens ont circulé, ont demandé des nouvelles comme si quelqu'un s'en inquiétait réellement.

Je crois que c'est la fin,

Ina.