Ruina (s)

1) La suma de lo que somos

El Soldado apenas podía recordar lo que sucedió después. Sabía que debía haber estado gritando, como lo hacía cada vez que lo borraban, porque así era como se sentía. Era como si acabara de perderlo todo de nuevo. Los recuerdos, la esperanza, la luz. Habían pasado sesenta y seis años desde que era propiedad de HYDRA, pero solo sesenta de esos fueron una agonía, porque la tuvo a ella durante casi seis. Las risas cercanas, el hablar, la escucha, la enseñanza, las sonrisas, el recuerdo, el baile, todo se le fue arrebatado. Todo lo bueno que era ella fue arrastrado hasta que sintió que ya no era nada. Ella lo hizo humano. Lo hizo querer recordar, pero ahora que se había ido y era como empezar otra vez.

Las manos ensangrentadas de los doctores cayeron a sus costados y se apartaron del padre y la hija. Los guardias que habían estado parados levantaron sus armas muy ligeramente, sin saber qué iba a hacer exactamente el Soldado. Simplemente observaron cómo sus hombros se sacudían y su pecho se agitaba con las lágrimas que no dejaría caer. Los doctores y los guardias se habían rendido. Ella era una ventaja para HYDRA, por supuesto, pero no era ningún secreto que la odiaran. Era un horror.

Svetlana tenía la costumbre de comprender las cosas cuando se sentía un poco más audaz. Muy a menudo, la pequeña seguía al Soldado y nunca se permitía estar a más de tres metros de él. Sin embargo, en sus días valientes, se alejaba de él y se acercaba a la máquina que le había quitado tanto a su padre. Con el miedo y el odio mezclados en su expresión, la miraba hasta que alguien la apartaba bruscamente.

La niña de diez años también tenía este hábito molesto de bailar en todas las instalaciones cuando se suponía que estaba entrenando. Giraba y giraba, ignorando cualquier orden. El Soldado siempre se sentaba cerca, ni una sola vez interviniendo hasta que los guardias se movían hacia ella.

Luego estaba el hecho de que Svetlana siempre hacía demasiadas preguntas: ¿A dónde iba el Soldado cuando no estaba con ella? ¿Cuál era la palabra rusa para 'idiota'? ¿En qué país estaban? ¿Por qué los guardias no sabían inglés? ¿De qué color era el cielo ese día? ¿Quiénes eran exactamente los objetivos que eliminaban? ¿Qué día era? ¿Por qué los guardias hacían lo que le hicieron a ella y a su padre? ¿Qué había en los archivos que se guardaban en el despacho del superior?

Tal vez era incluso que no les gustaba que el superior la apreciara tanto. Él era la razón por la que no estaba muerta ya. Había salvado la vida de esa pequeña continuamente. Desde el principio, cuando no permitió que Madame B. terminara con su vida cuando Natalia Romanova estaba embarazada, hasta que le ofreció al Soldado la opción de salvarla a los cuatro años, y por la razón por la que los guardias no habían acabado con ella. Desdeñaron el hecho de que su jefe la quería viva, y luego hubo un incidente unos meses antes. El que mostró que Svetlana Anastasiya sabía lo que valía.

El guardia tiró de su cabello rojo, echó la cabeza hacia atrás mientras sus ojos azules lo miraban furiosos.

—Zachem? Pochemu vy dumayete, chto ya ne ub'yu vas? —¿por qué? ¿Qué te hace pensar que no te mataré?

Ella había sacudido la cabeza con una pequeña sonrisa, una que solo pudo haber obtenido de la madre que nunca había conocido.

—Vy ne mozhete —no puedes.

El guardia se inclinó muy cerca.

—Te pudemu ya ne mogu? —¿y por qué no puedo?

—Potomu chto ty nuzhen mne. YA nezamenim dlya vas. YA tvoya rezervnaya kopiya, tvoy kozyr —había hablado él lentamente con amargura y burla en su voz silbante—, vash Plan B —porque me necesitas. Soy indispensable para ti. Soy tu respaldo, tu carta de triunfo, tu Plan B.

Ahora, Svetlana estaba muerta, ¿y quiénes eran ellos para discutir eso?

Los hombros del Soldado se tensaron repentinamente cuando la comprensión cayó sobre él. Los engranajes metálicos de su mano se retorcieron y chasquearon hasta que su mano fue un puño. Sus ojos oceánicos se inundaron de oscuridad y su barbilla se movió hacia un lado, la furia arraigaba en su corazón. Lanzó su mano de metal alrededor del cuello de un doctor cercano tan rápido que muchos de los otros gritaron sorprendidos. Los guardias levantaron sus armas, pero esto no impidió que el Soldado apretara tan fuerte alrededor del cuello del hombre que sus ojos casi se salieran de sus cuencas.

—Sálvala —dijo el soldado en inglés—. Sálvala. Ahora.

—Es... está muerta...

—Mne vse ravno. Spasi yeye —no me importa. Sálvala.

El doctor intentó otra excusa, pero todas sus palabras se confundieron cuando el miedo bailó en sus ojos. Los dedos del Soldado aumentaron su agarre y todos en la sala podían escuchar los huesos del cuello crujir. El doctor gritó y asintió apresuradamente antes de que el Soldado lo empujara. Retrocedió sombríamente mientras el médico se movía con cautela hacia la inmóvil niña tendido sobre la camilla. Los otros se miraron con incertidumbre, pero una mirada del Soldado los envió al lado de la niña.

Les llevó diez minutos devolverle la vida y, cuando su pecho finalmente se convirtió en un jadeo, su mano tembló y se alzó débilmente como si una vez más estuviera buscando a su padre. Les llevó un día entero estabilizarla. El Soldado nunca salió de la sala con poca luz, luces destellantes y máquinas que mantenían viva a la niña. Se determinó que la hemorragia interna, las dos costillas rotas y el pulmón perforado y colapsado significaron que Svetlana nunca volvería a ser la misma.

El sangrado interno podría ser detenido.

Las costillas rotas sanarían.

Pero el pulmón... el pulmón cambió todo.

Svetlana no sería capaz de respirar por sí misma otra vez.

Los guardias se enfurecieron y llamaron al superior. Él se enfureció, gritando todo tipo de cosas que la niña agradeció que no tuviera la capacidad de escuchar. El padre y la hija fueron separados. Llevaron a Svetlana de vuelta a la celda que conocía muy bien, presionándola hacia la esquina que una vez conoció como su hogar. Un gran tanque se alzaba a su lado con oxígeno que entraba a través de los tubos en la nariz hasta los pulmones. Estaba sola y tenía frío, pero al menos estaba fuera de la vista. El Soldado, por otro lado, tenía una misión mucho más peligrosa que completar. Era hora de que el rey hiciera otro trato con el diablo. Debía regresar a su rutina de matar, torturar y mutilar con un propósito.

La vida de su hija estaba una vez más en juego; ahora era inútil para ellos y significaba que ella ya no estaba a salvo.

Mata a uno para salvar a otro.

Fue después de la vigésima misión que finalmente se la devolvieron. La pelirroja tropezó mientras la empujaban por los pasillos. Luchó por llevar el gran tanque de oxígeno en sus brazos mientras le dolía el pecho por el dolor que aún permanecía. Cuando la puerta de metal fue retirada, sus ojos se abrieron y una sonrisa apareció en su rostro cuando vio a su padre sentado contra la pared de su habitación.

Ninguno se movió hasta que la puerta se cerró con seguridad. Ella intentó soltar el tanque antes de que él se acercara, se arrodillara y la mirara. Quería abrazarla, abrazarla, besar su frente y decirle que todo iba a estar bien, pero parecía que no podía. Ella no parecía saber que sus pequeños hombros temblaban de dolor. Que su rostro seguía haciendo muecas cada vez que cambiaba de posición. Que se veía tan frágil, tan frágil, tan preciosa; demasiado preciada para que el Soldado la tocara por miedo a romperla.

Sin embargo, la niña levantó cuidadosamente las manos y las colocó a ambos lados de la cara de su padre. Sus ojos azul cielo se llenaron de lágrimas y respiró hondo a través de sus tubos para evitar los gritos. Había pasado casi un año desde que se habían visto, pero ahora estaban juntos. Mientras él la miraba, le dio casi una sonrisa antes de que desapareciera rápidamente.

—Lo siento, papa.

El Soldado la miró con las cejas ligeramente hundidas.

—¿Lo sientes?

—Sí —Svetlana empujó sus dedos contra sus palmas opuestas, sin poder mirarlo más a los ojos—. Lo hice, eh —se olvidó de la palabra en inglés y volvió al ruso—, n-nepravil'no —mal.

El Soldado sacudió la cabeza

—Net, ty nichogo ne sdelal —no, no hiciste nada malo.

El labio inferior de la niña se estremeció mientras miraba al hombre arrodillado ante ella.

—Papa, yesli ya ne slyshu, i ya ne mogu dyshat', togda chto ya mogu sdelat'? —papi, si no puedo escuchar y no puedo respirar, ¿qué puedo hacer?

Sus labios se torcieron, pero no habló, esperando que ella continuara.

—Papa —susurró con lágrimas en su voz—, chto ya? —papi, ¿qué soy yo?

Respiró hondo cuando le vinieron a la mente numerosos nombres. Pensó en todos los que le había dado, los que otros habían usado, él que se dio a sí mismo, el que otros le dieron.

¿Qué era ella?

¿Qué era él?

¿Qué eran ellos?

Sus ásperas manos le levantaron la barbilla para que ella pudiera seguir sus palabras.

—Ty oy rebenok —eres mi pequeña.

Era tan simple y, sin embargo, parecía bien para la chica que contuvo las lágrimas y asintió.

Y ahí fue donde esta historia debía dejarlos.

Un asesino y su hija.

Poco sabían, que dos años después, iban a ser mucho, mucho más...