Y yo, aún después de tanto, no te olvidé.
Te llevo en cada canción, en cada misterio, en cada noche... Te llevo tan dentro mío, en la sangre, con todo aquello que antes tanto me gustaba de ti.
Tal vez no te lo dije nunca, pero me volvían loca tus enigmas, tu amor, tus poemas... Hombre, me volví una mujer profundamente enamorada de ti, que te imagina y se derrumba.
Me volví una mujer que te extraña con tanta locura desenfrenada...
Tengo tantos escritos inconclusos, como también algunos que ya terminé, pero que se vuelven algo banal y sin mucho sentido.
Anoche te dediqué una canción... Me acuerdo bien de eso... Como también, un músico cantó una canción que me hizo acordar a ti... Y brotaron lágrimas de mis ojos, lágrimas de amor, lágrimas de la tristeza más absoluta al llevar tu recuerdo tan presente.
¿Quién iba a pensar que me enamoraría tan en serio de ti? Ni siquiera yo logro entenderlo y veo mis razones algo estúpidas... Es decir, cualquier persona puede escribir poemas bonitos de amor, pero... ¿por qué me enamoré de los tuyos? ¿Por qué me enamoré justamente de tus ojos mieles y del fuego de tus labios rojos? ¿Por qué me enamoré de tu barba, de tus cejas, de tu cabello, de tu piel trigueña, de tu nariz, de tus pestañas, de tu sonrisa?
¿Qué me has hecho, que no puedo imaginarme sin poder contemplar toda tu belleza?
¿Qué me has hecho, Jackson?

—Atentamente,
Brook, eternamente tuya.