—¡Vamos, Harry! En cinco te esperan en el escenario.

—¡Ya voy, joder! —«¡Maldita máscara!», gruño atizando de una patada el soporte de guitarra. Cae al suelo y mi rabia aumenta exponencialmente. Llevo todo el puñetero día aquí, encerrado como una rata enferma.

»Ayer por la noche bajé del escenario tan saciado que quise ser él un poco más. Solo un poco más. Ser él hace que me sienta bien. Lo hacía hasta hoy. Los demás me tratan... diferente. Así que, no me limpié el torso, ni desatornillé las prótesis, ni despegué la máscara.

»Esta mañana, me he despertado cubierto de un picor insoportable recorriéndome la piel. He corrido al retrete para lavarme y desprenderme de este disfraz, el que reconocerían hasta en Groenlandia. No he podido.

»Lo he probado, ¡todo! Es imposible. A cada segundo que pasa sin lograrlo, siento que soy menos yo y más él, Harry. Lo siento dentro de mí. Veo a través de sus ojos. Su envoltorio de carne falsa es mi ataúd. Soy un impostor, un monstruo. No hay vuelta atrás.