Wir kehren um,
zurück nach Hause,
zurück nach England,
statt auf nach Südamerika.
Eine Notlandung,
die Zeit vergeht wie im Flug,
selbst dann,
als wir längst wieder Boden unter den Füßen spüren.
Wir fliegen,
selbst dann,
als wir mit dem Bus von dem abgelegenen Feld,
das als Landeplatz herhalten musste,
fahren,
und fahren,
Kilometer weiter,
die halbe Nacht,
bis wir den Heimatflughafen wieder erreichen.
Ich weiß,
aber irgendwie auch nicht,
ich weiß,
aber kann nicht realisieren,
dass ich lebe.
Dass ich tatsächlich lebe.
Dass Autumn hier ist,
in dieser Stadt,
und ich bin es auch,
wie durch ein Wunder.
Und da sickert die Erkenntnis ein,
langsam,
wie das Blut,
das nicht geflossen ist,
und mit ihr die irrationale Panik.
Klamme, nasse Finger,
weiße Knöchel,
zitternde Hände schließen sich
um mein Handy,
der Schock wirkt länger nach,
als die Angst,
und meine Gedanken kreisen,
schon wieder.
Ich weiß,
der Flugmodus ist nicht mehr an.
Ich weiß,
ich habe hier Signal.
Ich weiß,
die Nachricht ist raus.
Und jetzt,
wo sie an Bedeutung verloren hat,
jetzt,
wo andere Menschen wieder an Bedeutung gewinnen,
jetzt,
wo mir nicht mehr alles egal sein kann,
beginne ich
zu bereuen.
- Widersprüche