— Пока, мамочка!

Маленькая шестилетняя девочка в жёлтой кепке машет ручкой, забираясь в автобус, который отвезёт её в детский сад.

— Пока, солнышко!

Девочка ещё несколько раз машет рукой, когда садиться внутрь, но уже через несколько минут начинает увлечённо о чем-то говорить со своими друзьями. Автобус трогается с места, и родители, которые провожали своих детей, начинают расходиться по домам.

Я прощаюсь с парочкой знакомых мамочек и направляюсь домой.

На улице лето. Ярко светит солнце, играет бликами в зеленой листве. Все вокруг буквально утопает в зелени: повсюду растут деревья, по бокам широкой дорожки располагаются идеально ровно подстриженные зеленые кусты, а сочная травка приятно радует глаз. Сегодня просто идеальный день: нет ни ветра, ни пыли — все кажется таким спокойным и умиротворённым.

До дома я дохожу быстро — автобусная остановка находится совсем недалеко. Этот маршрут я совершаю каждое буднее утро: провожаю дочь до автобуса — возвращаюсь домой — собираюсь на работу. Мне нравится такое начало дня — совершенно обычное, но вместе с тем невероятно приятное.

Зайдя в подъезд, я поднимаюсь на второй этаж и открываю дверь в квартиру. Вряд ли можно сказать, что наша квартира большая, но нам с малышкой места хватает с лихвой. Оставляя сумочку на тумбочке, я иду на кухню и завариваю себе кофе.

Мне уже давно не восемнадцать лет. Мне хочется сказать, что я уже не помню ту девчонку из трейлера, которая развлекалась с мальчишками, ругалась, курила и делала кучу других вещей — того, чего бы я ни за что не пожелала испытать своей дочери. Но эта девчонка все ещё живет в моих воспоминаниях и все ещё хранит то, что никогда не сотрется из памяти.

Я уехала из города сразу после выпускного. Собрала вещи, сложила их в старый чемодан, позаимствовала из папиного тайника довольно неплохую сумму денег и рванула прочь из города, в котором выросла и куда больше так никогда и не вернулась.

Сначала я работала посудомойкой, потом официанткой, выгуливала собак — занималась всем, что давало мне возможность снимать скромную комнатушку в Сеуле. В какой-то момент я поняла, что этого мало — нужно двигаться дальше. Поступила в колледж — не в самый лучший и далеко не с самого первого раза. Но поступила. Поступила, закончила и устроилась на нормальную работу. Все это звучит очень просто, но было, разумеется, не так: во время учебы все равно приходилось работать, мое раздолбайство в школе вынуждало меня трудиться вдвое усерднее, чтобы нагнать остальных, — я мало спала, мало ела.

На четвёртом курсе я узнала, что беременна. Это стало для меня шоком. Ещё большим шоком стало то, что я понятия не имела, кто отец ребёнка: мы познакомились в клубе, и все что я знала — то, что он был симпатичным парнем. Наверное, мне хотелось верить, что девчонка из трейлера исчезла, как только я оказалась в Сеуле, но невозможно так просто перестать быть человеком, которым ты был целых восемнадцать лет. И это было как раз в стиле восемнадцатилетней меня.

Но я никогда не жалела о ребёнке. Как только она родилась, я поняла, что сделаю все, чтобы она была счастлива. Все, чтобы она никогда не жила в трейлере.

Когда малышке было четыре года, я наконец смогла позволить себе квартиру в хорошем районе. Когда я занесла в дом вещи и впервые села на диван, я едва не разрыдалась.

Наконец-то я была дома.

Прошло уже два года, и моя жизнь похожа на то, о чем я мечтала. Мой ребёнок счастлив: у него есть еда, есть одежда, игрушки... и у него есть я — человек, который не оставит её одну и одним солнечным утром никуда не денется, просто потому что устал.

Чашка с кофе в руках ароматно пахнет. Я чувствую запах: терпкий, кофейный... немного табачный, знакомый и до ужаса родной.

Моя дочь похожа на лучик солнца: она часто улыбается, никогда не грустит дольше десяти минут и смеётся так, что все вокруг начинают смеяться. Удивительно, но мне кажется, она совсем не похожа на меня. Она напоминает мне Хосока. Возможно, это потому что я люблю её.

Часто, когда я остаюсь наедине со своими мыслями, я вспоминаю Хосока: его лохматые волосы, татуировки на руках, озорную усмешку. И иногда мне даже кажется, что он заходит в комнату, садится напротив меня, вертит в руках свой мотоциклетный шлем и словно ждёт, что я начну разговор. И когда я смотрю в его глаза, слова застревают в горле, а в голове крутится только одна фраза:

«Ты знаешь, почему твоя мечта не сбылась? Просто ты выбрал не ту мечту».

Он склоняет голову набок, смотрит на меня и улыбается так, что у сердце замирает.

«Я рад, что твои мечты сбылись».

И тогда я улыбаюсь в ответ.