Au loin, l'homme gris aperçoit une femme vêtue de rouge. Il aime ce rouge. Ce rouge éclatant. Ce rouge si... vivant. Il pense d'abord à le voler, mais son regard croise celui de la jeune femme. Elle lui sourit, et le regarde d'une drôle de manière.
Il n'est pas habitué à ce genre de regards. Ce qu'il lit dans ses yeux n'est pas de la pitié. Ce n'est pas de la pitié, ni du mépris, ni de la haine... non. Ses yeux expriment de la compassion. L'homme triste n'est pas habitué. Mais alors qu'il regardait la femme vêtue de rouge, son précieux parapluie lui échappa des mains. Il tenta de le rattraper mais il était trop haut. Il le regarda s'envoler dans le ciel. Toutes les couleurs concentrées dans le parapluie se libérèrent dans une explosion. Une explosion de couleurs. Un feu d'artifice coloré qui se mêlat à la pluie. Une pluie d'artifice coloré. Une pluie de couleur.