Mais l'homme triste était bien trop accablé par la perte de cet objet si précieux pour admirer cette pluie. La femme vêtue de rouge, voyant l'homme gris s'écrouler au sol le rejoignit. Elle s'agenouillat à côté de lui, et le prit dans ses bras. Tendrement. Doucement. Gentiment.
Alors, l'homme gris leva la tête. Et une larme coula sur sa joue. Une larme orange. Une larme colorée. Une deuxième larme, une violette. Une autre larme colorée qui coule de ses yeux gris.
Petit à petit, un véritable torrent de couleurs s'écoulait sur ses joues.
La femme vêtue de rouge le serra plus fort dans ses bras. Elle était bienveillante envers l'homme gris. Pourtant, il ne lui avait pas rendu service. Au contraire, il avait rendu sa ville triste et grise. À son image.