ce dimanche-là, ma mère confectionnait une confiture de pêche dont je raffolais. perché sur le plan de travail je découpais soigneusement les fruits avant de les lui donner. le vent faisait gonfler les rideaux, dévoilant de temps à autre la terrasse ensoleillée et le visage doucereux de milo, concentré sur un livre.

il me déteste, avais-je fait remarquer en croquant dans une pêche trop mûre.
tu ne comprends rien à rien, figlio, avait répondu ma mère avant de m'envoyer lui en proposer.

milo m'avait fixé de ses grands yeux noirs, confus, avant de refuser le fruit que je lui tendait d'un lent signe de tête.

(milo était définitivement un idiot)