❛LES FEUILLES MORTES❜

                         Hay algo diferente en el ambiente en Craigh Na Dun que dispara una alarma silenciosa en mi mente y me lleva a tomar de la mano a Samara, lista para correr al primer indicio de peligro. El ruido de abejorros, el brusco remolino de viento, el movimiento de las placas tectónicas o una terrible confusión entre setas y hongos alucinógenos, la ingravidez y la posterior aparición de una arboleda más espesa que debe tener decenas o sino cientos de años, son solo el inicio de éste gran problema que se abrió paso en segundos de tocar una bendita piedra.

El cielo está gris, amenazando con tormenta, cuando antes era cálido, rosado y azul por el amanecer. La hierba está alta y color verde oscuro, cubriendo mis botas y entrando por los huecos de la larga falda para acariciar la piel desnuda. Las rocas grabadas tienen un color rojizo más intenso en el y puedo notar dos nuevas de menor tamaño al frente mío. Puedo enumerar los cambios del monte con cada giro en el eje que hago, creyendo que estoy enloquecida por estos inusuales eventos en cadena de los que hemos sido testigos y que en cualquier momento todo volverá a la normalidad, donde únicamente tendré una avasallante ansiedad y miedo por mamá.

—¿Dónde estamos, Sam? —Mi voz sale como un hilillo trémulo, que desaparece rápido con la llegada de una llovizna que tiene más presencia que mis inquisiciones que esperan de contestación algo que me haga sentir menos loca. Ooooh, culpable soy deseando porque Samara conozca las respuestas, como siempre que llegaba después de la escuela a molestarla con mis dudas, que pacientemente confrontaba. No estoy segura de que haya escuchado mis débiles palabras hasta que ella balbucea palabras inteligibles en respuesta—. Vamos al auto, Sam, nos vamos a mojar aquí...

Ella acepta, tal vez igual de conmocionada pero sin mostrar ápice de miedo, porque Samara es una fiera en todos los sentidos, aunque se muestre anodadada por el momento. No obstante, despabila al sentir mis temblores invadir cada nervio del cuerpo y aprieta el agarre sobre mi mano, yendo delante en el camino cuesta abajo que se torna raro al no distinguir el camino ni la flora que lo cubre. Estoy luchando verdaderamente para hacer frente al terror, la ansiedad, la incertidumbre de estar en un país extranjero en aprietos, todo el cual me exige acostarme y no levantarme nunca o al menos hasta que los rayos de sol calienten mi piel y aseguren un futuro prometedor; la lucha está sirviendo, por suerte, porque sé que no es justo ni correcto dejarle una carga impensable a Samara teniendo tantos problemas acumulados ya.

Pero bajando la colina no está ningún auto, así como tampoco un camino hecho entre la maleza. Samara me mira y baja la mirada a mi bolso con esperanza: se apresura a quitármelo y rebusca en él, conmigo en silencio, haciéndome llevar la sorpresa de que ni mi cámara y lámpara se encuentran ahí, y que las llaves pronto se vuelven inútiles ante la ausencia de la maquinaria. Compartimos una larga mirada, cada una buscando una justificación lógica para ésta situación que no puede ser refutada con solo tacharla de alucinación compartida.

—Vamos al hotel, hay que ir al hotel —dice, con apresurado tono. Se cuelga la bolsa y toma mi mano, jalándome un tramo hasta que pongo de mi parte, decidida a ir de regreso a la ciudad para que nos digan que todo es parte de algún evento suyo—, no debe ser tan difícil, solo es caminar, ¿No es verdad?

—A menos que no haya camino —Atino a contradecir, pese a que mis deseos sean el de afirmar su comentario. Y es que, dando pasos largos como si fuéramos a acortar el camino y bifurcando una línea imaginaria como si andaramos sobre un mapa, nos percatamos de que es el bosque de abetos –probablemente abetos de Douglas– lo que se abre ante nosotras y no un paso hecho por el hombre. Por suerte, en algún punto, la llovizna cesa.

Ninguna hace amago de querer regresar al círculo de piedras, impulsadas por una gran terquedad y una necesidad incontrolable y justificada de encontrar algo familiar a lo que aferrarnos. No soy ni siquiera capaz de ver la vegetación con los mismos ojos de emoción y pasión; el simple hecho de haberla pasado de largo en el camino de ida en la búsqueda de mamá, desemboca en mi un repudio inmediato que entierro en ese hoyo mental donde están todas las desgracias de mi vida. También cierto es que no hay nada que decir para animarnos; la determinación es lo único que necesitamos conforme nos abrimos paso por éste extranjero país con una madre desaparecida.

Estamos caminando entre colinas cuando la mano de Samara me abandona de repente y sé, por la tensión que enmarca sus hombros cubiertos por su blusa blanca de manga larga ahora sucia, que ha visto algo entre la vegetación. Giro en su misma dirección, visualizando una mancha rojiza y blanca semejante a esos bellos líquenes de vulgar nombre Soldados Británicos; más no son líquenes eso que nos mira con atención a la lejanía, sino personas mismas que intensifican la alarma de peligro en mi interior al descargar en conjunto una ola de municiones a modo de advertencia -como si la presencia de personas en el bosque no resultara extraño a éste punto y nosotras encajaramos con su perfil a atacar-, cosa que no podría ser parte de la utilería o del guión de una mala película de época, ni siquiera en el tiempo de violencia y escaso sentido común en el que vivimos.

La tierra salta con el impacto de los casquillos y nuestros pies reaccionan ante los primeros, llevándonos a escoger una salida aleatoria entre senderos imaginarios para huir del ataque, aunque es probable que tanto Samara como yo pensemos que, tontamente, escogimos la peor reacción siendo inocentes. La potente descarga de adrenalina seda mi piel y agudiza los demás sentidos; no obstante, mi traicionera mente intenta jalarme por los cabellos a ese día diez en el mayo de 1968 en que experimenté algo similar a hoy, pese a que en el miedo que tengo éste momento se agreguen ceros a la potencia sabiendo que estamos solas, frente a Dios sabrá cuántos hombres.

Los dejamos atrás tan fácil que suena irreal. Samara muestra titubeo por un segundo cuando la veo de reojo para asegurarme de que no desertará involuntariamente, pero me es repentina e impredecible su decisión de frenar, conmigo en el proceso al estar todavía unida a ella. No era consciente de la velocidad que tomamos y la distancia que nos alejamos hasta que bruscamente caigo al suelo al no imitar la acción de Sam a tiempo, rodando cuesta abajo y cobrando una venganza indirecta con mi hermana mayor al llevarla conmigo. Desconozco si es la adrenalina o una gran resistencia, pero no permanezco en el suelo atolondrada por la caída más de un minuto, pues apenas mi cabeza deja de dar vueltas, me levanto de un salto tambaleante sin detenerme a evaluar las pérdidas que después me costarán un precio alto, en cambio, apresurándome a buscar a Sam con la mirada al escuchar la horda por detrás, alcanzándonos.

Mi hermana ha caído a solo medio metro. Ella, por el contrario, tarda en incorporarse, con una mueca de extremo dolor mientras se sujeta el tobillo, que debe haberse torcido en el mejor de los casos. Me acerco, hincándome a su lado, causando que Sam me mire entre asustada y dolorida, con una preocupación naciente que debe ser por mi rostro probablemente lastimado que solo hormiguea.

—¿Te duele? —susurro, notando que mis manos tiemblan como nunca y el dolor de cabeza parece llegar mientras me abandona la adrenalina, al bajar el calcetín que evita la visión directa del tobillo; puedo notar la rojez de éste y la creciente hinchazón—, ¿Lo puedes mover...? ¿Te puedes levantar? Ya vienen.

—Podemos escondernos —dice, haciendo amago de levantarse pero siendo imposible hasta que lo rodeo con mi brazo para darle soporte, decidiendo ir tras unos arbustos ericáceos.

Estos son lo bastante grandes y espesos para cubrirnos lo suficiente apenas nos abrimos paso entre estos; dejo a Sam sentada sobre una cama de musgo y por mi parte quedo en cuclillas, tratando de ver entre las ramas para prever la llegada de un extraño. La temperatura va disminuyendo conforme el agua de lluvia se cierne de nuevo en el alrededor, con mayor intensidad: de milagro, poca agua logra colarse entre las ramas de los árboles, pero no hay nada que nos libre del frío, al ser distraídas y bastante irracionales al salir sin abrigo, mas yo cargando con mayor culpa al haber tomado mi bolso y haber sacado antes toda prenda de ropa para lavar.

La lluvia aún así me permite distinguir el sonido de los grillos, del viento rozando con la vegetación y los posteriores gritos ingleses de los que deben ser los injustos cazadores tras nosotras. Lo que parece ser un eterno de martirio, acaba pronto, pues las pisadas y los gritos imperativos continúan el viaje, dejándonos atrás, intactas.

—Barrachd draoidhean? —Inmersa en lo que hay delante, me sobresalto cayendo sobre mi trasero al escuchar el susurro varonil en un idioma desconocido. Volteo con lentitud, notando que Samara tiene una mano cerrada con firmeza en mi falda y probablemente lleva tirando de ésta un rato, sin causar reacción por mi parte. El hombre baja la elevación y le extiende a Samara, la cercana a él, una mano. Es alto aún agachado, con barba crecida y cabello del mismo tanto; tiene expresión inquieta, aunque amable dadas las circunstancias, y observa constante alrededor—. Thig... Thig, tha do phiuthar againn.

—¿Habla inglés? —inquiere Samara, con una pizca de esperanza en su tono—, ¿Sabe dónde estamos?

—Sí —responde rápido, con el gesto de ayuda tornándose apresurado, lo que me hace suponer que aquellos que dispararon tampoco son amigos suyos—, las llevaré con su hermana, druidas. Rápido.

Druidas. La palabra suena extraña dado que no sé lo que supone ser una, mas parece ser una clase de clave para la seguridad—. Ella se lastimó —digo, levantándome, tomando la bolsa que sigue prendida a Sam tras la caída y haciendo amago de levantarla a ella. El hombre baja el resto de la distancia que nos separa y carga, como si fuera una pluma, a Samara sobre su hombro—, bien...

Nos lleva camino arriba, sin dificultad aparente aunque lleve peso extra. Distingo que el hombre lleva un tartán escocés color verde oscuro, mas la complexión no encaja con el uno entre miles que vi en las ruinas de ese castillo días atrás; además, despide un nauseabundo olor de alguien que lleva días sin bañarse, característica que ni en sueños podría imaginar, eso de estar en uno, pues la idea de que ésta no sea la realidad está descartada.

Conforme avanzamos más, la adrenalina se drena por completo y la sensación de estar sedada es sustituída por un dolor arrasante en todo el cuerpo, sumándose al cansancio que cargo por mi mal descanso. Si bien debí resultar con rasguños y magulladuras por la caída, estoy segura de que el dolor en mis costillas y en el lado parietal de mi cabeza se debe más bien a las secuelas de mis decisiones catastróficas que me persiguen hasta hoy.

Pronto llegamos donde un caballo de color negro y en él, el hombre sube a Samara y luego me tiende una mano, que tomo pensando que es la mejor alternativa, dado que los de rojo no se mostraron amigables. Me ayuda a subir y él no tarda en hacer lo mismo, comenzando a cabalgar en dirección a la salida del espeso bosque.

—Mi nombre es Broc Mackenzie, druidas —dice, cuando el amplio campo se visualiza a lo lejos—, su hermana las metió en un gran aprieto. ¿Cuál es su nombre?

Samara, a quien rodeo con mis brazos por miedo a que alguna de las dos caiga del caballo por la velocidad que comienza a adquirir el animal, aprieta mis manos y puedo escuchar un suave Laisse-le moi ¹ en natal francés, en espera de que el hombre no comprenda.

—Desconozco de qué hermana habla, caballero —responde, en voz fuerte y clara para distinguirse entre el tórrido viento que impacta contra nosotros, a la vez que trata de modular los jadeos que provocan los fuertes movimientos del caballo. Sin verle la cara, sé que es probable que intente hallar una manera de ganar su simpatía o, en dado caso de que nos haya ayudado por ello, reforzar ésta. El tono de su voz cortés pero neutro lo confirma—, mas puedo decir que mi nombre es Samara Dubois y ella es mi hermana menor, Magdalena Dubois...

—No tardaremos en llegar —avisa, sin hacer referencia de a dónde vamos—, podremos ayudarlas una vez lo decida el jefe.

El jefe, por supuesto. En todos lados debe haber uno. Si es tan malo y desagradable como el que ordenó disparar a los pies, no tardaré mucho en perder la cordura y pelear con garras y dientes, si así recibo nuestra libertad para seguir el camino a ningún lado.

—Me temo que una caída me ha hecho confundir un poco... —comienza Samara, perspicaz. Ella acaricia suavemente mi mano, como si previera algún desplante mío y quisiera dejarme en el margen. Un poco ofendida, permanezco callada, pues si esto es tan raro como parece, ella es la experta política para manejar un problema de ésta magnitud—, ¿Le sería molestia confirmar algo fácil de mi conocimiento, como lo es el año?

Una risa se escucha por parte del hombre, así como siento el movimiento de su caja torácica contra mi espalda debido a ello. Si bien el hombre debe creer que tenemos una falsa inocencia, comprendo que Sam se ha alejado a un extremo inverosímil para tratar de explicar lo sucedido y descartar opciones.

—1743, lass —contesta tranquilo, tras un rato en silencio por estar atento al camino. Sus palabras me paralizan y por un momento doy amenaza de caer, de no ser porque tanto Samara aferrándose a las cuerdas del caballo y Broc sosteniéndome por la cintura, lo evitan. Es surreal, de cuento, una obra del Dios o de los Dioses de los que yo desconozco su existencia, pero parece ser lo único a explicar todas las señales—, ¿Es ese el año que recuerda? —Lo último lo pronuncia con diversión, completando la suposición de que es simpático por naturaleza.

Broc Mackenzie, viendo de reojo una vez estoy segura de no caer pronto, tiene el perfil de un noble bien parecido, de esos pintados al óleo. Dudo haber visto a alguien similar antes, o a algún escocés en 1970 que haya portado frente a mi de pura casualidad el mismo tipo de ropaje: el hecho de que estemos atrás en el tiempo poco a poco se asienta en mi cabeza, más no por ello comienza a tener sentido.

—Mi mente no me traicionó —continúa con un jadeo—. ¿A dónde nos lleva?

—Con una parte de mi clan —dice. Percibo una pizca de renuencia en su tono, como si temiera revelar algo. Debí pensar que, si bien es de ayuda, claramente seguimos siendo extrañas en sus tierras—. ¿De dónde provienen? Reconozco la voz de ruiseñor, contraria a la de su hermana, la otra druida...

—Francia, caballero —Las manos de Sam sudan de manera incontrolable y una parte mía quiere responder a sus preguntas para aliviar la tensión que se acrecenta –al menos entre nosotras– conforme el tiempo pasa y una respuesta amplia es exigida en silencio; mas yo no sé la historia cronológica de mi país a la perfección como para dar datos correctos sin conducirlo a malas sospechas, por lo que me limito a asentir, como manera de entretiempo—, nacimos en Brive-la-Gaillarde, como toda mi familia... Pero estuvimos un tiempo en París antes de decidir emprender el viaje a éstas tierras, sin saber que nos toparíamos con la Pérfida Albión...

—¿Mencionó usted el nombre de sus padres, druida? —En medio de toda la hierba del campo, se visualiza no muy lejos de donde estamos lo que parece ser una pequeña edificación de piedra, que es por la que yo supongo, Broc disminuye el paso del caballo paulatinamente.

—Argyle Belmont y Didianne Dubois, caballero.

Es entonces que el caballo modera su paso hasta hacerse de una amena caminata y es, también, el preciso momento en que algo debe encajar dentro de la mente de Broc Mackenzie, pues un jadeo traicionero se escapa de entre sus labios, uno que intenta ocultar al bajar de un salto del caballo, una vez frente a la casa de piedra, y nos ayuda a pisar el suelo con cuidado.

Rechazando su ayuda, Samara se apoya colocando un brazo alrededor de mis hombros a la vez que yo pongo uno en su cintura, decididas a entrar por nuestra cuenta a la casa donde se adentra el hombre escocés.

Ahí, una pesada bruma calurosa y nauseabunda nos golpea. Es una mezcla producto de la chimenea encendida y el calor corporal de todos los presentes, que despiden el mismo olor de Broc Mackenzie y se arremolinan alrededor. Logro distinguir, entre todo el ropaje oscuro que portan los ocho hombres al frente, la brillantez de un corto vestido blanco de mujer que, de puntillas, se intenta alzar para prestarnos atención y deja a la vista las piernas de otro hombre sentado atrás. Aquel vestido me recuerda a los de mi madre, mas el espeso y rulo cabello negro que corona la figura no corresponde a la color platino de mi madre, por lo que el disparo de esperanza cae al vacío.

—Bha na boireannaich faisg air far an do lorg Murtagh am fear eile, agus chunnaic mi fhathast gu robhas a 'ruith às an dèidh, ach tha iad ag ràdh nach eil iad eòlach air am piuthar draoidh —dice Broc al hombre de cabeza calva y larga barba cana, que nos mira con el ceño profundamente hundido a la entrada. Solo distingo como conocida la palabra piuthar, que empleó al conocernos. El hombre escucha atento, saltando su mirada entre él y ambas, pero puedo notar que el deje de desagrado que cruza por sus duras facciones no es hacia Samara y yo, sino a algo que tiene Broc y hace que éste agregue apresurado, cuando ve amenazada su atención por el consecuente silencio que debió hacer esperando algún comentario—: Chan e Beurla a th 'annta, ach Fraingis, is e Dubois a th' annta...! Agus ma tha an t-ainm a 'cur rudeigin nad chuimhne, tha sin air sgàth gur e am Marcas Dubois am pàrantan... Tha mi a' smaoineachadh gu bheil iad air chall, nach eil sin a 'ciallachadh duais?

El hombre nos mira con ojo ácido, evaluando punto a punto lo que sea que Broc haya dicho de ambas—. A bheil nigheanan aig a 'Mharcais...? A bheil do bhean fhathast beò? —El semblante seguro de Broc decae por un instante; si ese hombre es el jefe de su clan, no cabe duda en mi de que es uno de los duros y rectos.

—Tha an duine beag, ach cuimhnich gun tug Colum iomradh air mar a thàinig e tràth agus na cìsean a bharrachd a bhiodh mar thoradh air... —Ambos nos miran de reojo. El hombre con quien habla Broc cruza los brazos frente al pecho y ha relajado el ceño, pero su semblante sigue serio e imperturbable. Su autoridad no parece algo que flaquee en éste grupo, pero Broc luce como esos hombres que actúan por una impunidad que los respalda, debido a las miradas entre divertidas que les dirigen por lo que debe ser la discusión y que están ligeramente teñidas de preocupación por que dé un paso en falso durante ésta—, gheibh sinn a-mach an e nigheanan a th 'ann agus barrachd a chruinneachadh, no an e nach fhiach an adhbhar?

Cuando mi brazo comienza a entumecerse por el escaso movimiento que tiene al sostener a Samara, el hombre calvo finalmente se acerca a nosotras con los brazos a los lados, sin expresión que denote los efectos de la discusión. Es incluso más alto que Broc, pese a que debe tener mayor edad, y la presencia que tiene es pesada. No obstante, no flaqueo y lo veo caminar hasta postrarse delante, es espera de que hable.

—Broc dijo que necesitan ayuda —reafirma en el inglés que debe ser su lengua oficial no por decisión propia, con voz áspera, pero sin esa irritabilidad de antes—. Vendrán con nosotros al castillo Leoch donde podremos comenzar... Nos vamos después de la puesta de sol.

Tras decir aquello, el hombre sale de la casa y los presentes, si bien se dispersan, no nos quitan la mirada de encima. Broc se va a la parte posterior de la casa, junto a la chimenea, donde reposa en un banco un hombre con el brazo vendado y cabestrillo improvisado. Ignorado aquellas miradas curiosas, me permito sentar en el suelo a Sam en un punto medio donde la luz del fuego me dé la vista suficiente de su herida, a la vez que no invado el espacio del otro malherido.

—Dois-je garder le silence? ² —inquiero en un susurro, para que solo ella me escuche. Samara sonríe ladeada, conforme le quito la bota y el calcetín, para ver la herida.

—J'aimerais dire non, mais tout ce que vous avez compris a pris effet ... L'histoire me laisse le soin ³ —responde, haciendo una mueca y conteniendo un gemido cuando toco su tobillo al terminar de sacar el calcetín. Puedo ver que los hombres se van acercando, por lo que opto por usar el inglés y así no despertar sospechas de treta—, ¿Puedes moverlo?

—Solo un poco —dice, haciendo una demostración corta antes de optar por dejarlo inmóvil debido al dolor.

—Voy a limpiarlo y vendarlo... —Pero mis palabras suenan tontas, pues en mi bolso no hay botiquín y la casa está más que vacía. Sonrío, nerviosa, mientras intento buscar una solución—, es un esguince, con suerte en unas semanas estará bien si no lo mueves...

La mujer del vestido blanco se acerca cuando estoy por levantarme y preguntar si puedo salir a buscar algo para ayudar a mi hermana, si bien no dieron indicio de que estemos atadas y sin libertad. Me tiende una botella de alcohol que debió ser del clan por los gruñidos que profieren, con una sonrisa ante éste acto. Le correspondo a la sonrisa, lo que da puerta abierta para que se quede con nosotras, en silencio. Internamente me pregunto qué debió pasar para que esté aquí, con ese vestido roto y sucio que, si en efecto estamos en 1743, no va de acuerdo a ello; tampoco tiene un zapato y, por el resplandor que da su mano a la luz del fuego, porta un anillo de matrimonio.

Abro la botella del alcohol, vertiendo un poco sobre su tobillo; que mi hermana lleve falda facilita tratar la herida frente a estos hombres, sin que ninguna parte de ella sea expuesta. A falta de una venda me hallo aprovechando un hoyo al final de mi falda –considerablemente más larga a la de Samara– para rasgar lo suficiente y obtener una improvisada, hasta que podamos conseguir algo mejor. El vendaje es fuerte, firme, para asegurarme de que no lo mueva ni por error, y al final le vuelvo a colocar el calcetín para alejar el frío de su extremidad.

Tras ello, rasgo otro largo pedazo de la circunferencia para proceder a obtener más pequeños. Samara tiene unas heridas en el rostro y las manos, que limpio con los trapos más limpios mojados en alcohol. Una vez están, en lo que cabe, desinfectados, le tiendo uno a Sam para que me ayude a sabiendas de que no soy consciente de la localización de todas mis heridas, pues el picor que siento se extiende por todo el rostro.

—¿Tú estás herida? —Apenas Samara deja de limpiar a toques los rasguños, me vuelvo a la mujer que sigue callada, hasta que sabe que me dirijo a ella.

Parpadea un par de veces, despabilando—. No... Pero soy Claire, Claire Beauchamp...

Le tiendo una mano, que corresponde tras unos segundos con una sonrisa pequeña y cortés. No obstante, la presentación se ve interrumpida por el hombre, que entra nuevamente y avisa que es tiempo de irnos.

El cielo se tornó rápido de un color azul marino apenas atardeció y pocas estrellas salpican el firmamento, la mayoría probablemente quedando ocultas atrás de las nubes de un tono más obscuro a la noche. De nuevo ayudo a Samara a caminar, estando detrás de Claire cuando notamos que a lo lejos, ahí donde parecen haber manchas de color naranja queriendo resplandecer más de su capacidad, debería encontrarse la ciudad de Inverness, si es que muy lejos no estamos ya.

Para mí sorpresa, Claire expone una duda similar, que despierta más preguntas sobre dónde viene—. ¿Dónde está Inverness?

—La estás viendo —responde el hombre malherido, agarrando las correas que le extiende Broc al traer su caballo.

Esas tres palabras bastan para que no quepa duda de que el año 1743 se abre ante mi y que doscientos y más años nos separan de mi madre e, indudablemente, de la raíz de mis pesares, si bien las consecuencias están marcadas en mi cuerpo al rojo vivo.

La razón ya no tiene espacio aquí, motivo por el cual mis ojos deciden liberar la tensión incrementada y que estaba a punto de explotar dentro amenazando con barbarie. Lágrimas salen a borbotones y no paran a pesar de la amplia paleta de miradas que atraigo por ello, jadeos se escapan avisándome de una escasez de aire y mi cuerpo tiembla pese a que Samara me sostiene.

Ahora, lo único familiar que tengo al frente es mi hermana, así como una brisa que me rodea en la que, extrañamente, descubro el olor a madera del fantasma en las ruinas.

¹ Déjamelo a mi.
² ¿Debo seguir callada?
³ Quisiera decir que no, pero lo que sea que entendió hizo efecto... La historia déjamela a mí.