Sono la guerriera,
quella fragile, quella inutile,
la più dura.

È una mano che lascia la presa,
scompare lentamente
come la nebbia.
Quasi come la morte,
lo stesso amaro sapore,
secco, asciutto.

Sabbia tra le labbra,
tra i denti che tieni stretti.
Come i più bei ricordi
che saranno croste da grattare,
giusto altro dolore,
giusto un altro respiro
tra i cavalloni delle onde.

Tempesta!
Tempesta!
Ancora altra tempesta.
E sono il tronco che galleggia,
il relitto che ondeggia.

Sono la guerriera,
si, quella con la macchia
e la paura.

Mo