Povere perole,
piccole, ristrette
di lana infeltrita.
Di prose e rime sciocche,
in mani furbette,
posate
su labbra screpolate.
Tra i rovi
si incastrano
le più belle sorprese,
quasi che poi forse,
non le si vede.
Ma è alle spine
che canto lode,
alla pelle graffiata
e alla stilla di sangue
caduta sulla strada.

Mo