E il dito traccia
con assenza un cuore
su minuscole perline,
azzurrine trasparenti,
è vapore.
Goccioline di condensa.

E pensa un tempo,
avrebbe avuto un altro senso.
Sorridente,
una casetta persa,
in boschetti di sogni
appesa.

E il pugno cancella
una vita evaporata già,
nella liquida vetrata,
che di pesanti righe
pare piangerne la verità.

Mo