E ancora ride il cielo
nel suo cappello di cobalto
e sbuffi di penne bianche,
sopra le foglie scure
che s'arrendono all'abbraccio
freddo di pietra e di cemento.
Ancora si tinge il sole,
rubino assordante dietro le cime,
mentre l'ombra inghiotte
il crepuscolo viola e getta
sulla terra il suo sudario.

In quella stanza
non c'era altro che noi.
Strade, rive e città
per il nostro diletto 
per questo soltanto 
erano al mondo.
Ora giacciono spente
al suolo disadorno
che rallenta e s'abbandona
nella bara di torba e di ghiaccio
acuminato tra i tessuti.

Ma il cielo,
il cielo ancora spera.