Delirios,
recuerdos
e imágenes borrosas.

Yo escribo o eso es lo que creo,
es mi cielo
es mi suelo
también es mi dolor.

Yo escribo o es lo que creo,
mientras siento como mi mente parafrasea
y mis pensamientos revolotean.

Piezas de la vida o de lo que creo que es.

Piezas de mí o de lo que creo que soy.

Piezas de la muerte o de lo que me rodea noche y día.

Piezas,
pequeños fragmentos de luz y oscuridad,
de Mozart cortejando a Beethoven mientras que Tchaikovsky toca sus sinfonías hasta el seis.

II

País,
en dónde vivo
despedazado y tomado por las armas,
inundado de desprecio con sabor a polvo,
sin nadie que se logré proteger de sí mismo.

Nosotros,
narrados por nuestros huesos
sin salida
con futuro,
sin aire
danzando mientras la cuidad arde.

Yo,
parafraseando sin talento
muriendo de prisa
y anhelando mis pequeños fragmentos.