Quizá no es muy divertido pensar en morir antes de los treinta. O quizá, sí lo sea.

Pero quién más cobarde que yo.

Quién más cobarde que tiembla tan solo pensar en morir.

Quién más cobarde que la incomodidad de mis piernas al saber la situación.

Quién más cobarde que el golpeteo de mi corazón.

Quién más cobarde que yo, que a la muerte quiere besar, pero que su mano no logra rozar.

Quién más cobarde que la furia que fluye a través de mi sangre por la indecisión.

Quién más cobarde que aquel golpe que quiero dar a mi cráneo.

Repetir, hasta que me canse, hasta que me duela, hasta pueda volver a llorar.

Chingada madre, ¿y si mejor me muero?