Spinnen in der Ecke.
An der Decke.
Die Spinnen in der Ecke.
An der Decke.
Sitzen da, in ihren Netzen aus toten Geschichten.
Essen Insekten, hängen am seidenen Faden.
Die Spinne in der Ecke beobachtet mit acht Augen.
Wie der kleine Mann sich in dem Haus ausbreitete.
Seine Socken ordentlich nach Farben sortiert in den zahlreichen Schubladen verstaute.
Aus ihren feinen Porzellantassen Tee, der nach alten Schuhen schmeckte, schlürfte.
Und die Spinne schaute zu, wie es ihn immer näher an das Bett mit dem Blut der Frau fesselte.
Lauschte seinen Schreien, als der Tod mit zarten Fingern seine Seele umklammerte.
Ihm die Freude aus dem zitternden Körper zerrte.
Eine Grippe.
Und dann war auch der kleine Mann nicht mehr.
Die Spinne packte ihre acht Beine zusammen und webte ein Netz aus ihrer Geschichte in die nächste Ecke des Zimmers.