Spinnen in der Ecke.
An der Decke.
Die Spinnen in der Ecke.
An der Decke.
Sitzen da, in ihren Netzen aus toten Geschichten.
Essen Insekten, hängen am seidenen Faden.
Die Spinne in der Ecke beobachtet mit acht Augen.
Wie sie kamen. So verliebt. So perfekt.
Schaute zu, wie die leere Schwärze im Haus durch Herz ersetzt wurde.
Wie sie sich auf dem Blut der Frau die ewige Liebe schworen.
In Verbundenheit und mit Freiheit im in der Stimme.
Genau in der Stimme, die mit jeder Sekunde, die hinaus in das Land zog, lauter wurden.
Zorniges Rufen. Schrilles Geschrei. Tränen auf der weißen Leinenbettwäsche.
Und die Spinne, da in ihrer Ecke, bekam mit, wie sie in einer Nacht aus dem Haus floh. Mit einer Tasche und den Kleidern an ihrem kargen Leib.
Und er räumte ihre heißgeliebten Tassen in einen Karton und hinterließ ihn im Zimmer der Spinne .
Und dann waren sie weg.
Die Spinne packte ihre acht Beine zusammen und webte ein Netz aus ihrer Geschichte in die nächste Ecke des Zimmers.